AL CRONISTA "SE LE QUEMÓ EL ARRÓZ" CON ESTAS DOS LINDAS MUCHACHAS... QUE A VECES SON DOS RUDOS MUCHACHOS
Noche de neón. Luminól en mi pecho. Pareciera que es jueves pero es sábado, como día festivo, y se me congelan las entrañas debajo del saco negro y la credencial de prensa golpea mi pecho al ritmo de mi corazón. Rápido. Estoy agitado.
- Una cerveza negra, maestro-. balbuceo mientras suena esa ruda canción que deletrea el mozo: me dicen el matador, nací en barracas si hablamos de matar mis palabras matan...
Se me acerca Laly, de tiras rosadas y labios lánguidos como serpientes. Se alisa el pelo con la mano izquierda y, mientras caen los cabellos sobre su terza espaldas, brilla un rojizo anillo que cimenta su feminidad sobre aquella dimensión insólita que es su masculinidad. Pone el trasero a la mitad en el asiento de la barra y repite: Matador, matador donde estas, matador matador, matador no te vayas, matador...
- Me invitás una shela a mi y una mina? - me dice y presiento que es argentina.
- Eres argentina?- le pregunto. Y mientras me mira fijamente a los ojos me responde: No, uruguasha.
Pido dos cervezas y se acerca Estrella con ese scotte negro que le quita la atención al mozo.
Con Laly a la diestra y con Estrella a la ambidiestra, me siento pleno, libre y la paz se instala en mi corazón como espuma marina sobre una caliente playa de Cartagena. Pienso para mis adentros. -Qué lindos, Dios mío-, y reflexiono al final. -Si se volteó el Titanic, es más facil que se voltee un hombre. ¿No?- Veo a estos muchachos de naturaleza ambigua y se me pone dura. En el recinto parpadentante luminidad suena: Me dicen el matador de los cien barrios porteños, no tengo por que tener miedo, mis palabras son balas balas de paz, balas de justicia soy la voz de los que hicieron callar sin razón.
-Y que hacés vos- indaga Estrella. Soy fotógrafo, poeta, cronista y juego pichanga los jueves en la cancha de mi barrio.
-Dios mío, no nos digás todo, dejá algo para más tarde-. me reclama Laly atropellándose entre risas.
- Carajo, todo un intelectual-. me dice Estrella sobando su mano por mi pierna izquierda. -Bueno pues mister spiencia, tomános un foto-remata.
Bien, les digo mientras sigue sonando la canción: Viento de libertad sangre combativa, en los bolsillos del pueblo la vieja herida, de pronto el día se me hace de noche, murmullos, corridas aquel golpe en la puerta, llegó la fuerza policial.
Y Laly se balance bailando mientras pide permiso a las jóvencitas con las que comparte el lippstick en la noche y el suspensor en la mañana. Sin embargo, Estrella va detrás de mi, es más jovial, y me abraza por las espaldas, coloca sus manos guerreras sobre mi pecho y me dice: valiente matador... al son del golpe de sus tacos en las baldosas sucias con colillas de cigarro.
Llegamos a luz, junto al baño y posan como modelos de temporada Primavera-Verano. Disparo y me siento Mario Tesstino y ellas se distinguen como dos conejitas.
Ahyyy, una juntos, pues- me grita Estrella. Me quito la cámara Nikkon D300 y se la doy a un tipo de estatura pequeña y apariencia estúpida. "Sonrían", articula, y dispara la rafaga flashes como destellos de placer. "Parecemos de Hollywood", dice Laly emocionada, justo en el momento que Estrella me enlaza la mano.
"Ahora pues, una en el baño enseñándonos los accesorios", propone Estrella mientras se enjuaga los labios y mira mi bragueta.
-Sí, concreta Laly. Me arrastran al baño cuando el tipo de apariencia estúpida me devuelve la cámara.
Y mientras entro soy conciente de este cantinco que sigo en la mente: Santa María de los Buenos Aires si todo estuviera mejor Matador, matador si todo estuviera mejor matador, matador a donde vas matador.
Desde afuera escucho la voz de enano estúpido que grita: ¡Provecho matador!
