Recital de poesía "A media voz"
temática: los sueños
viernes 3 de julio
7:15 p.m.
le café bar Montreal-Calle Ugarte 210-Arequipa
performances, lectura de poemas, video-arte y música en vivo.
Organiza: Dragostea
Hace 1 mes
martes, 30 de junio de 2009
----¡¡¡¡A MEDIA VOZ!!! RECITAL PERFORMÁTICO DE POESÍA!
Recital de poesía "A media voz"
temática: los sueños
viernes 3 de julio
7:15 p.m.
le café bar Montreal-Calle Ugarte 210-Arequipa
performances, lectura de poemas, video-arte y música en vivo.
Organiza: Dragostea
viernes, 26 de junio de 2009
----UN CAMINO MINADO DE FLORES... KREIT A PUNTO DE DISPARAR!!!!
Por primera vez las editoriales más grandes de la región sur, Grupo editorial Dragostea y Cascahuesos editores, se dan la mano y empujan un mismo coche con cariño, respeto y decisión. Y qué oportunidad más preciosa para anunciar que esta conjunción de esfuerzos dará como resultados la publicación del poemario libroobjeto "Elephant gun" de nuestro amado y talentosísimo Kreit Vargas.
El libroobjeto es una finura: consiste en una caja maravillosamente diseñada por la artista arequipeña Gabriela Machicado, en donde están inmersos -casi en plena navegación- nueve tarjetas, ergo, nueve poemas del mayor calibre, con un pulso -preciso, hermoso y técnico- que nos sugiere las influencias del estudio arquitectónico del autor. Kreit nos teje con luces una alta ciudad que a veces se confunde con el cielo donde el yo poético - siempre enamorado- teje, esta vez con flores, autopistas hacia una mujer cuyo cuerpo se aleja o se acerca como el humo de un cigarrilo o del incienso oriental. Estas flores, estas estrellas, estos edificios que crecen -como crece un corazón por la ausencia- esconden, bajo seda, abismos, vacios absolutos. El yo poético se desgañita pues por no caer y toma la cola de una estrella para mantenerse amando, con la decisión de vivir . Este poemario representa el deseperado intento de permanecer, de tejer realidades que salven: de lograr ver el vacio, ¿o la belleza?, que llama desde el piso más alto de un edificio sin caer. El poeta se aleja un poco de los caligramas y de los poemas visuales a los que nos tenía gratamente acostumbrados. Con un lenguaje lubricado, de imagenes urbanísticas -los modernos skylines aquí se arman con palabras-, donde Huidobro susurra, estos versos seducen a cualquiera y le hacen el amor con facilidad.
Esperamos pues con ansias el lanzamiento de este libro que ya está en trabajo de imprenta. Con respecto a el mismo, hay muchas sorpresas.
Gracias Kreit por compartirnos tu talento y gracias recíprocas a los entrañables amigos de Cascahuesos Editores. No hay nada mejor que andar unidos.
Sobre el autor:
http://kreitvargas.blogspot.com/
http://urbanotopia.blogspot.com/2009/02/kreit-vargas-gomez.html
martes, 23 de junio de 2009
----¡PARA MIS AMIGOS DE AREQUIPA!! I MISS YOU ALL SO BAD!!!
Estimados niños y niñas arequipenses:
Sea cual fuere el motivo (porque necesitábamos ya un nuevo post, porque estoy recontra triste porque me la pasé todo junio -mes festivo del Cusco- enyesado sin poder salir, porque mi cabeza está a mil revoluciones con los nuevos proyectos, porque me muero por verlos de nuevo, porque me siento recontra indefenso aquí -pero ya tengo que crecer-, pero sobre todo porque los amo), les hice hace un tiempito un pequeño y muy humilde video-arte, o video-poema. Sería mucho más desgarrador si me hubiera matado, pero para su mala suerte, no me mataré nunca. Los extraño como mierda. Los amo, los amo. ¡Arriba!
Sea cual fuere el motivo (porque necesitábamos ya un nuevo post, porque estoy recontra triste porque me la pasé todo junio -mes festivo del Cusco- enyesado sin poder salir, porque mi cabeza está a mil revoluciones con los nuevos proyectos, porque me muero por verlos de nuevo, porque me siento recontra indefenso aquí -pero ya tengo que crecer-, pero sobre todo porque los amo), les hice hace un tiempito un pequeño y muy humilde video-arte, o video-poema. Sería mucho más desgarrador si me hubiera matado, pero para su mala suerte, no me mataré nunca. Los extraño como mierda. Los amo, los amo. ¡Arriba!
jueves, 18 de junio de 2009
----SOBRE EL DISCURSO DE ALAN GARCÍA.
Ayer, 17 de junio del 2009, se anunció que Alan García por fin iba a declararse pública y oficialmente sobre el indeleble suceso en nuestra amazonía. Esperé ansioso las 10 de la noche imaginando un gesto amable del presidente y unas disculpas de lejos ineludibles.
Alan García mencionó, como parte de este discurso, que los peruanos éramos entusiastas y confiábamos en nuestro progreso y desarrollo y que debido a los sucesos de Bagua —no renunciando a suspirar la intromisión internacional—, habíamos dejado de serlo. Pues bien, yo me consideraba un peruano con entusiasmo y no sólo tenía confianza, tenía algo de fe en este gobierno. Llegué a pensar que Alan García estaba tan devastado por cómo nos dejó en su primer mandato que luchó incasable hasta lograr nuevamente el poder y así recuperarnos, sacarnos un poquito del hoyo en el que nos metió; pero ahora el único sentimiento que me supone Alan García es un insoportable asco.
El discurso de ayer fue un poco menos soberbio que la completa actitud oficial, representada sobre todo por Mercedes Cabanillas, hasta hace unos días. La disertación fue elegante, pero la soberbia elegante (y en especial descarada) provoca más náuseas aún. No se señalaron responsabilidades, no se aceptaron errores, excepto el de no haber consultado a los nativos sobre los decretos legislativos en cuestión, porque se consideró que no se afectaba en lo más mínimo a las poblaciones oriundas.
Alan García dijo, soberbio, que en esta masacre los principales protagonistas fueron criminales ocultos entre los nativos aún cuando Santiago Manuin Valera[1] (líder de las cinco cuencas de Santa María de nueva Amazonas y que además recibió los ocho balazos debido a los que está internado, según dicen, por ponerse en medio de la balacera entre los dos extremos intentando llamar a la calma) ya había aceptado desde su convalecencia que los protestantes, entre los cuales estaban algunos “héroes del Cenepa” —lo que explica la pericia en los disparos—, les habían robado las armas a los policías asesinados provocando aún más muertos. ¿Se refiere Alan García a estos hombres que lucharon en la Guerra del Cenepa con el Ecuador a favor de nuestra patria, sabe Dios en qué condiciones, cuando habla de “criminales ocultos” entre los protestantes nativos? ¿Qué le costaba reconocer lo que ya había reconocido de manera honesta y valiente Santiago Manuin?
Dijo, soberbio, que en este momento existen cosas con mayor prioridad como la construcción de carreteras y hacer del Perú un país inmune a la crisis mundial. ¿No existen otras cosas con mayor prioridad que estas, especialmente, después de lo ocurrido en Bagua? ¿Hasta cuándo vamos a posponer uno de los asuntos más importantes para nuestra nación: el reconocimiento, el respeto (ni siquiera la comprensión), el diálogo y la reconciliación con los “otros” diferentes del modelo occidental? Que Alan García haya dicho, ferozmente soberbio, que los hermanos nativos “no son ciudadanos de primera clase” (cómo le hierve a uno la sangre ¿dónde están las disculpas por esas palabras que tienen forma de cuchillo embarrado en caca?) no hace más que reafirmar de manera violenta lo que desde Tzvetan Todorov, pasando por los intelectuales nacionales como Gonzalo Portocarrero, Jorge Bruce, Nelson Manrique Juan Carlos Callirgos[2], entre otros, se viene diciendo: EL IMAGINARIO DEL PERÚ, y quizás de todo el mundo occidental, NO ESTÁ DESCOLONIALIZADO; en otras palabras, todavía pensamos como pensó Colón cuando llegó a “descubrir” estas tierras.
Mientras más alejado esté un ser humano del modelo occidental es menos valioso, es más animal, no es nada más que parte del paisaje; es pues, como lo dijo Alan García: un ciudadano no de primera. Que uno no hable una lengua mayoritaria, que uno no vista como la mayoría, que uno no sepa escribir son características que, para el ojo de nuestras conciencias, representan la bestialidad, el salvajismo, el ser menos, el ser inferior.
Manuin, demostrando un conocimiento que ya muchos de nosotros —bachilleres de Literatura— quisiéramos haber desarrollado en, por ejemplo, “Estudios de subalternidad”, dice: “el estado tiene que aceptar nuestra realidad, y nosotros debemos progresar de acuerdo a nuestros propios principios y fundamentos; el desarrollo tiene que venir de acuerdo a nuestras realidades, eso debe admitir el estado (…) cuando a nosotros nos tocan nuestro territorio y no hemos sido consultados, debemos reclamar nuestro derecho. Nosotros no queremos forman un país, somos parte del Perú (…) Nosotros tenemos que hacerle entender al estado que comprenda nuestra cultura, que comprenda nuestra realidad, que respete nuestros principios (…)”[3] o tal vez “el indígena existe por su territorio, el día que le quites su territorio tú le estás destinando al suicidio, donde se va acabar como cultura, como pueblo (…) el territorio para nosotros es sagrado, aquí están los espíritus nuestros, nuestra cosmovisión político-social, nuestra religiosidad (…) los occidentales piensan muy diferente, nosotros como pueblos orientales concebimos que la selva, el bosque, el aire, los cerros son nuestros hermanos; no podemos dañarlos porque yo voy a morir si los daño, porque yo dependo de ellos, hay una relación de interdependencia, y eso el occidental no lo entiende, para el occidental todo el terreno es mercado(…) La biblia nuestra está escrito ahí”[4]; y es inmediatamente respondido por gente como el veterano Andrés Bedoya Ugarteche del diario Correo donde en un artículo llamado “¡Pobrecitos chunchos! Y otras torpezas”, dice lo siguiente: “(…)la matanza en la Selva, gracias a que chunchos de la edad preagrícola, ignorantes, primitivos y feroces, fueron azuzados por comunistas y sinvergüenzas que desean convertirlos en los "tontos estúpidos" que los elevarán a las alturas de un gobierno dictatorial, asesino y carnicero. (…) Para aquellos que aún consideran a estas "etnias" como grupos humanos de gentes "buenas", "ingenuas" y "candorosas", les recuerdo que fueron estas mismas las que perfeccionaron el arte de reducir las cabezas de sus enemigos y llevarlas en los cinturones de piel que sujetaban sus taparrabos. Con los congresistas van a fallar. Ya esas cabezas no pueden reducirse más. En todo caso, si los "nativos" no lo hicieron con los 25 policías que asesinaron y se comieron sus restos, fue solamente por falta de tiempo. (…)Y no menciono los motivos de "cosmovisión", que ahora esos mismos chunchos sacan a relucir a cada rato. Apenas chancan el castellano, sus lenguas nativas no pasan de ochenta vocablos ¿y ya mastican el concepto de "cosmovisión" que todos los demás peruanos debemos respetar? ¿Y me vienen con que no hay "progresistas" y humalientos detrás de todo esto? (…) ¿Quiénes creen que adoctrinaron a ese seudonativo chuncho, el del ridículo sombrerito de plumas, para que organizara toda la matanza y que luego huyó por los techos como la rata que es (que me disculpen las ratas por la comparación)? Y para remate, con la ayuda de las Huarilloccllas y las Choquecallatas del Parlamento, las que deben ser engrilletadas y arrojadas a la mazmorra más fría y húmeda de Lurigancho. Y para desgracia nuestra, todo esto tiene para largo... para muy largo. No sé qué espera Alan que no prepara a su FAP con todo el napalm necesario.”[5]
¡Se habla de NAPALM! ¿Debemos tomar a la broma que un columnista ridículamente cachoso juegue con la idea de prenderles fuego a nuestros compatriotas? Asqueado hasta las más ínfimas fibras de mi ser. Agradezco infinitamente que este señor Andrés Bedoya esté más cerca de la tumba que del raciocinio, y que sea sólo un ínfimo pedo solitario (que me disculpen los ínfimos pedos solitarios por la comparación) entre millones de personas indignadas con lo ocurrido el 5 de junio.
Nuestros hermanos nativos de la selva nos han enseñado una lección que tal vez jamás lleguemos a aprender: nos han comprendido, nos han conocido, han utilizado nuestros términos para intentar hacernos entender, desde nuestro propio lenguaje, lo que ellos son, lo que ellos sienten y lo que ellos creen. Considero que en las reflexiones de estos dolorosos acontecimientos se ha obviado algo muy importante: el factor cultural. Más allá de la lucha en contra de decretos legislativos está la lucha por el respeto a una cultura que no comprendemos. Ellos, esta vez, se han hecho escuchar. No se ha requerido de estudiosos, de antropólogos, ni de sociólogos que en muchos casos, se toman la palabra del sin-voz; esta vez, los sin-voz han hablado directamente y se han enfrentado. Han sido lo suficientemente inteligentes de conocerse tanto a sí mismos, para luego conocernos a nosotros occidentales y utilizar nuestros mecanismos culturales con la intención de que comprendamos, o al menos, respetemos sus creencias.
Ahora está en nosotros, en todos nosotros —selváticos, serranos, costeños, capitalinos, provincianos, pobres, ricos— comenzar a entender que, por un lado, existen compatriotas que históricamente no han sido reconocidos como ciudadanos por el estado y que deberían ser completamente iguales ante la ley que cualquiera de nosotros los más occidentalizados; por otro lado, que esta igualdad ante la ley no significa igualdad de visiones, de cosmovisiones o de costumbres; tenemos que reconocernos como un país bellamente distinto y, mediante el diálogo dialógico (valga la redundancia), podamos llegar a un respeto que nos garantice una convivencia tranquila, y, por fin, una reconciliación nacional.
Quiero, a propósito de estas líneas, expresar mis preferencias a una Q’orianka Kilcher de 19 años identificada, dispuesta y sobre todo, segura de lo que cree y de lo que piensa —con conocimiento empírico de causa: ella sabe mejor que muchos de nosotros cómo se ve afectada la vida en la selva debido al desbalance tanto sanitario como moral que produce la contaminación; quizás por ello su rabia, aún sin entender bien, en primeras instancias, de qué se tratan los decretos— encima de una Lucianita León de 31 que no puede declarar sus ideas sin balbucear (véase cualquier entrevista que le hagan) con un léxico paupérrimo que parece aprendido en los comerciales de televisión y quizás en uno que otro titular de periódico. Quiero también, uniéndome a la iniciativa de nuestros amigos de Pardiez editores, expresar la profunda molestia que me causó el arresto abusivo y la consiguiente comparecencia judicial en contra de jóvenes cusqueños que realizaban pintas en la calle con objetivo de llamar a la reflexión a nuestra ciudad con respecto de los hechos ocurridos en Bagua.
Por primera vez en mi existencia conciente he encontrado un sentimiento tan unívoco en la población de a pie, creo que esta tragedia nos ha dolido realmente a todos, y creo también, que por primera vez en mucho tiempo se ha abierto grande la boca para gritar sin miedo que las hermanas y hermanos de Bagua valen tanto como cualquier viandante de San Isidro en Lima, que tú vales exactamente igual que yo; que en el Perú todos, absolutamente todos tenemos —o deberíamos tener— los mismos derechos, que el llanto de todos los ojos tiene el mismo sabor filudo. Hemos sentido terriblemente la muerte de policías y civiles en este enfrentamiento entre iguales.
A los jóvenes sólo nos falta un líder que nos organice, en el que nos reconozcamos y en el que podamos confiar. Un líder con sensibilidad, de ideología libre y abierta al cambio, con compromiso a la realidad de TODOS los peruanos, con alma sencilla, de cerebro rápido y agudo pero, sobre todo, lleno de corazón.
Alan García mencionó, como parte de este discurso, que los peruanos éramos entusiastas y confiábamos en nuestro progreso y desarrollo y que debido a los sucesos de Bagua —no renunciando a suspirar la intromisión internacional—, habíamos dejado de serlo. Pues bien, yo me consideraba un peruano con entusiasmo y no sólo tenía confianza, tenía algo de fe en este gobierno. Llegué a pensar que Alan García estaba tan devastado por cómo nos dejó en su primer mandato que luchó incasable hasta lograr nuevamente el poder y así recuperarnos, sacarnos un poquito del hoyo en el que nos metió; pero ahora el único sentimiento que me supone Alan García es un insoportable asco.
El discurso de ayer fue un poco menos soberbio que la completa actitud oficial, representada sobre todo por Mercedes Cabanillas, hasta hace unos días. La disertación fue elegante, pero la soberbia elegante (y en especial descarada) provoca más náuseas aún. No se señalaron responsabilidades, no se aceptaron errores, excepto el de no haber consultado a los nativos sobre los decretos legislativos en cuestión, porque se consideró que no se afectaba en lo más mínimo a las poblaciones oriundas.
Alan García dijo, soberbio, que en esta masacre los principales protagonistas fueron criminales ocultos entre los nativos aún cuando Santiago Manuin Valera[1] (líder de las cinco cuencas de Santa María de nueva Amazonas y que además recibió los ocho balazos debido a los que está internado, según dicen, por ponerse en medio de la balacera entre los dos extremos intentando llamar a la calma) ya había aceptado desde su convalecencia que los protestantes, entre los cuales estaban algunos “héroes del Cenepa” —lo que explica la pericia en los disparos—, les habían robado las armas a los policías asesinados provocando aún más muertos. ¿Se refiere Alan García a estos hombres que lucharon en la Guerra del Cenepa con el Ecuador a favor de nuestra patria, sabe Dios en qué condiciones, cuando habla de “criminales ocultos” entre los protestantes nativos? ¿Qué le costaba reconocer lo que ya había reconocido de manera honesta y valiente Santiago Manuin?
Dijo, soberbio, que en este momento existen cosas con mayor prioridad como la construcción de carreteras y hacer del Perú un país inmune a la crisis mundial. ¿No existen otras cosas con mayor prioridad que estas, especialmente, después de lo ocurrido en Bagua? ¿Hasta cuándo vamos a posponer uno de los asuntos más importantes para nuestra nación: el reconocimiento, el respeto (ni siquiera la comprensión), el diálogo y la reconciliación con los “otros” diferentes del modelo occidental? Que Alan García haya dicho, ferozmente soberbio, que los hermanos nativos “no son ciudadanos de primera clase” (cómo le hierve a uno la sangre ¿dónde están las disculpas por esas palabras que tienen forma de cuchillo embarrado en caca?) no hace más que reafirmar de manera violenta lo que desde Tzvetan Todorov, pasando por los intelectuales nacionales como Gonzalo Portocarrero, Jorge Bruce, Nelson Manrique Juan Carlos Callirgos[2], entre otros, se viene diciendo: EL IMAGINARIO DEL PERÚ, y quizás de todo el mundo occidental, NO ESTÁ DESCOLONIALIZADO; en otras palabras, todavía pensamos como pensó Colón cuando llegó a “descubrir” estas tierras.
Mientras más alejado esté un ser humano del modelo occidental es menos valioso, es más animal, no es nada más que parte del paisaje; es pues, como lo dijo Alan García: un ciudadano no de primera. Que uno no hable una lengua mayoritaria, que uno no vista como la mayoría, que uno no sepa escribir son características que, para el ojo de nuestras conciencias, representan la bestialidad, el salvajismo, el ser menos, el ser inferior.
Manuin, demostrando un conocimiento que ya muchos de nosotros —bachilleres de Literatura— quisiéramos haber desarrollado en, por ejemplo, “Estudios de subalternidad”, dice: “el estado tiene que aceptar nuestra realidad, y nosotros debemos progresar de acuerdo a nuestros propios principios y fundamentos; el desarrollo tiene que venir de acuerdo a nuestras realidades, eso debe admitir el estado (…) cuando a nosotros nos tocan nuestro territorio y no hemos sido consultados, debemos reclamar nuestro derecho. Nosotros no queremos forman un país, somos parte del Perú (…) Nosotros tenemos que hacerle entender al estado que comprenda nuestra cultura, que comprenda nuestra realidad, que respete nuestros principios (…)”[3] o tal vez “el indígena existe por su territorio, el día que le quites su territorio tú le estás destinando al suicidio, donde se va acabar como cultura, como pueblo (…) el territorio para nosotros es sagrado, aquí están los espíritus nuestros, nuestra cosmovisión político-social, nuestra religiosidad (…) los occidentales piensan muy diferente, nosotros como pueblos orientales concebimos que la selva, el bosque, el aire, los cerros son nuestros hermanos; no podemos dañarlos porque yo voy a morir si los daño, porque yo dependo de ellos, hay una relación de interdependencia, y eso el occidental no lo entiende, para el occidental todo el terreno es mercado(…) La biblia nuestra está escrito ahí”[4]; y es inmediatamente respondido por gente como el veterano Andrés Bedoya Ugarteche del diario Correo donde en un artículo llamado “¡Pobrecitos chunchos! Y otras torpezas”, dice lo siguiente: “(…)la matanza en la Selva, gracias a que chunchos de la edad preagrícola, ignorantes, primitivos y feroces, fueron azuzados por comunistas y sinvergüenzas que desean convertirlos en los "tontos estúpidos" que los elevarán a las alturas de un gobierno dictatorial, asesino y carnicero. (…) Para aquellos que aún consideran a estas "etnias" como grupos humanos de gentes "buenas", "ingenuas" y "candorosas", les recuerdo que fueron estas mismas las que perfeccionaron el arte de reducir las cabezas de sus enemigos y llevarlas en los cinturones de piel que sujetaban sus taparrabos. Con los congresistas van a fallar. Ya esas cabezas no pueden reducirse más. En todo caso, si los "nativos" no lo hicieron con los 25 policías que asesinaron y se comieron sus restos, fue solamente por falta de tiempo. (…)Y no menciono los motivos de "cosmovisión", que ahora esos mismos chunchos sacan a relucir a cada rato. Apenas chancan el castellano, sus lenguas nativas no pasan de ochenta vocablos ¿y ya mastican el concepto de "cosmovisión" que todos los demás peruanos debemos respetar? ¿Y me vienen con que no hay "progresistas" y humalientos detrás de todo esto? (…) ¿Quiénes creen que adoctrinaron a ese seudonativo chuncho, el del ridículo sombrerito de plumas, para que organizara toda la matanza y que luego huyó por los techos como la rata que es (que me disculpen las ratas por la comparación)? Y para remate, con la ayuda de las Huarilloccllas y las Choquecallatas del Parlamento, las que deben ser engrilletadas y arrojadas a la mazmorra más fría y húmeda de Lurigancho. Y para desgracia nuestra, todo esto tiene para largo... para muy largo. No sé qué espera Alan que no prepara a su FAP con todo el napalm necesario.”[5]
¡Se habla de NAPALM! ¿Debemos tomar a la broma que un columnista ridículamente cachoso juegue con la idea de prenderles fuego a nuestros compatriotas? Asqueado hasta las más ínfimas fibras de mi ser. Agradezco infinitamente que este señor Andrés Bedoya esté más cerca de la tumba que del raciocinio, y que sea sólo un ínfimo pedo solitario (que me disculpen los ínfimos pedos solitarios por la comparación) entre millones de personas indignadas con lo ocurrido el 5 de junio.
Nuestros hermanos nativos de la selva nos han enseñado una lección que tal vez jamás lleguemos a aprender: nos han comprendido, nos han conocido, han utilizado nuestros términos para intentar hacernos entender, desde nuestro propio lenguaje, lo que ellos son, lo que ellos sienten y lo que ellos creen. Considero que en las reflexiones de estos dolorosos acontecimientos se ha obviado algo muy importante: el factor cultural. Más allá de la lucha en contra de decretos legislativos está la lucha por el respeto a una cultura que no comprendemos. Ellos, esta vez, se han hecho escuchar. No se ha requerido de estudiosos, de antropólogos, ni de sociólogos que en muchos casos, se toman la palabra del sin-voz; esta vez, los sin-voz han hablado directamente y se han enfrentado. Han sido lo suficientemente inteligentes de conocerse tanto a sí mismos, para luego conocernos a nosotros occidentales y utilizar nuestros mecanismos culturales con la intención de que comprendamos, o al menos, respetemos sus creencias.
Ahora está en nosotros, en todos nosotros —selváticos, serranos, costeños, capitalinos, provincianos, pobres, ricos— comenzar a entender que, por un lado, existen compatriotas que históricamente no han sido reconocidos como ciudadanos por el estado y que deberían ser completamente iguales ante la ley que cualquiera de nosotros los más occidentalizados; por otro lado, que esta igualdad ante la ley no significa igualdad de visiones, de cosmovisiones o de costumbres; tenemos que reconocernos como un país bellamente distinto y, mediante el diálogo dialógico (valga la redundancia), podamos llegar a un respeto que nos garantice una convivencia tranquila, y, por fin, una reconciliación nacional.
Quiero, a propósito de estas líneas, expresar mis preferencias a una Q’orianka Kilcher de 19 años identificada, dispuesta y sobre todo, segura de lo que cree y de lo que piensa —con conocimiento empírico de causa: ella sabe mejor que muchos de nosotros cómo se ve afectada la vida en la selva debido al desbalance tanto sanitario como moral que produce la contaminación; quizás por ello su rabia, aún sin entender bien, en primeras instancias, de qué se tratan los decretos— encima de una Lucianita León de 31 que no puede declarar sus ideas sin balbucear (véase cualquier entrevista que le hagan) con un léxico paupérrimo que parece aprendido en los comerciales de televisión y quizás en uno que otro titular de periódico. Quiero también, uniéndome a la iniciativa de nuestros amigos de Pardiez editores, expresar la profunda molestia que me causó el arresto abusivo y la consiguiente comparecencia judicial en contra de jóvenes cusqueños que realizaban pintas en la calle con objetivo de llamar a la reflexión a nuestra ciudad con respecto de los hechos ocurridos en Bagua.
Por primera vez en mi existencia conciente he encontrado un sentimiento tan unívoco en la población de a pie, creo que esta tragedia nos ha dolido realmente a todos, y creo también, que por primera vez en mucho tiempo se ha abierto grande la boca para gritar sin miedo que las hermanas y hermanos de Bagua valen tanto como cualquier viandante de San Isidro en Lima, que tú vales exactamente igual que yo; que en el Perú todos, absolutamente todos tenemos —o deberíamos tener— los mismos derechos, que el llanto de todos los ojos tiene el mismo sabor filudo. Hemos sentido terriblemente la muerte de policías y civiles en este enfrentamiento entre iguales.
A los jóvenes sólo nos falta un líder que nos organice, en el que nos reconozcamos y en el que podamos confiar. Un líder con sensibilidad, de ideología libre y abierta al cambio, con compromiso a la realidad de TODOS los peruanos, con alma sencilla, de cerebro rápido y agudo pero, sobre todo, lleno de corazón.
Jorge Alejandro Vargas Prado
[1] en cuyo mandato los aguarunas evitaron que el MRTA ingrese a sus tierras y que además erradicaron los cultivos de amapola y coca para evitar las terribles vivencias que los asháninkas tuvieron con Sendero luminoso, reconocido internacionalmente por sus proyectos a favor de las comunidades nativas de la selva, así como por su defensa acérrima del medio ambiente y de su cosmovisión y cultura
[2] Para los interesados: TODOROV, Tzvetan. (2000). 11ma edición. La conquista de América, el problema del otro. Siglo Veintiuno editores. Ciudad de México. PORTOCARRERO es citado por Jorge Bruce. BRUCE, Jorge (2007) Nos habíamos choleado tanto. Fondo editorial de la Universidad San Martín de Porres. Lima. MANRIQUE, Nelson. (1993) Algunas reflexiones sobre el colonialismo, el racismo y la cuestión nacional.Introducción al libro La piel y la pluma. Casa Sur. Lima. CALLIRGOS, Juan Carlos. (1993) El racismo peruano. Desco. Lima.
[3] Santiago Manuin testimonio 04 (1998) (http://www.youtube.com/watch?v=_9DYEx1xPVs)
[4] Santiago Manuin (http://www.youtube.com/watch?v=1F3RUDgTC7A&feature=related)
[5] Andrés Bedoya Ugarteche, diario el Correo (http://www.correoperu.com.pe/correo/columnistas.php?txtEdi_id=4&txtSecci_parent=&txtSecci_id=84&txtNota_id=73466)
Quiero también dejarles este texto que llegó al correo de Dragostea el día de las madres, de un remitente llamado Emofree Dark Soulfly:
Los nadies (Eduardo Galeano):
Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.
----OH FOR GOD'S SAKE! KREIT Y ARBUSTO EN SAN FRANCISCO, USA!!! VISUAL POETRY AND PERFORMANCE FESTIVAL!!!
Qué buena sorpresa, según tengo entendido, gracias al esfuerzo de Giancarlo Huapaya habrá una muestra de poesía visual latinoamericana en San Francisco, Estados Unidos en la cual participarán nuestros Kreit Vargas y Augusto Carrasco! Felicidades también para Diego Lazarte!!!!
Bien!!!!http://www.missionculturalcenter.org/gallery08.htm vean ahicito para más info!!!
martes, 16 de junio de 2009
----¡¡¡SUEÑOS Y POESÍAS!!! PLAZOS EXTENDIDOS!
AREQUIPA: SE EXTENDIERON LOS PLAZOS, PUEDEN INSCRIBIRSE AL RECITAL DE POESÍA "A MEDIA VOZ" HASTA EL 26 DE JUNIO, EL RECITAL SE LLEVARÁ A CABO EL DÍA 3 DE JULIO! INSCRÍBANSE A: editorialdragostea@peru.com y a med_1087@hotmail.com
A MEDIA VOZ
r e c i t a l d e p o e s í a
Bajo el cielo cascado y gris acepto el duelo y la fiesta
Blanca Varela
El sueño es un arte poético involuntario
Kant
Dragostea en esta oportunidad vuelve a la movida literaria con el recital de poesía “A media voz” que tiene como fecha el viernes 3 de julio. El recital gira en torno a la idea del sueño y las posiciones al dormir. Cada Poeta deberá presentarse con textos relacionados al tema (de 10 a 15 minutos de lectura) y con una persona acompañante que, en una locación ambientada para el propósito, deberá adoptar una o varias posiciones (dependiendo de la idea del poeta) al momento de dormir, esta “performance” se llevará a cabo simultáneamente a la lectura de los textos.
Las inscripciones se darán vía correo electrónico a: editorialdragostea@peru.com y a med_1087@hotmail.com hasta el 26 de junio. En el mail deberán adjuntar un texto y una ficha biográfica y bibliográfica.
-El recital tiene como objetivo principal la difusión de la poesía joven nacional.
-Abrir nuevos espacios de expansión en la ciudad de Arequipa para los escritores jóvenes del país.
-Llegar a un público distinto del que generalmente asiste a los recitales comunes, haciendo que la poesía se más accesible en cualquier nivel.
-Conjugar la fuerza de la poesía con lo vistoso del arte performático para llegar de mejor manera al público.
El desarrollo de las diferentes disciplinas artísticas, acorde con los distintos discursos que se manejan en el mundo en general, exige de la fusión para reforzarse y cumplir de mejor manera sus objetivos estéticos. Es por eso que consideramos como una buena opción que la poesía juegue con otras manifestaciones artísticas para llegar a cualesquiera sean sus metas.
--
Grupo Editorial Dragostea
http://www.dragosteaperu.blogspot.com
http://www.perrocalatoacademico.blogspot.com
lunes, 15 de junio de 2009
----¡AMPLIAMOS LA CONVOCATORIA!
CONVOCATORIA
Se convoca a todos los intersados que quieran participar en la nueva edición de la Revista Dragostea a mandarnos:
-Cuentos o relatos
-Poesía
-Ensayos
Que giren al rededor de la temática: el viaje (esta temática es completamente abierta, el concepto de "el viaje" puede ser tomado de la manera más personal y subjetiva que se quiera)
El plazo se ha extendido hasta el día Lunes 10 de agosto del 2009.
No existen requisitos acerca de la extensión de los textos, ni acerca de la edad o nacionalidad de los autores.
Los textos deberán remitirse a la dirección electrónica: editorialdragostea@peru.com
Se ruega el favor de difundir.
sábado, 13 de junio de 2009
----DESDE LIMA!!! TERRAFESTIVAL!!!
PRIMER TERRAFESTIVAL DE POESÍA-LIMA
Programación
Martes 16 de junio
Recital: Domingo de Ramos. Victoria Guerrero. Miguel Ildefonso.
Sesión: Diego Lazarte – Electropoesía contra el mar – Omar Córdova
Vídeopoesía: Asume Adrián de Jorge Luis Chamorro. Roce de Laura Batticani. Poema IV de Karen Bernedo (Poema de César Vallejo)
Performance: Virginia Benavides
Martes 23 de junio
Recital: José Pancorvo. Rodolfo Ybarra. Rubén Quiroz. Héctor Ñaupari
Vídeopoesía: Guetto Rap de Mônica Carrillo y Karen Bernedo. El Agustino de Roxana Crisólogo y Patricia Saucedo. Paro Nacional de Domingo de Ramos y el Colectivo No somos tan patriotas.
Performance: Félix Méndez
Martes 30 de junio
Recital
Primera mesa: Rafael García-Godos. Pablo Salazar-Calderón. Jimmy Marroquin
Vídeopoesía: CUERPOEMA, 206 Pre-textos, Siete Mujeres y Cuando abro los ojos de Adrián Arias
Segunda mesa: Víctor Ruiz. Salomón Valderrama. Paúl Guillén.
Martes 7 de julio
Recital: Willy Gómez Migliaro. Jhonny Barbieri. Juan José Soto. Carolina Fernández
Vídeopoesía: Arañas de mar de Diego Lazarte, Omnívoro de Rodolfo Ybarra. Garabato de Pedro Escribano y Laura Batticani.
Performance: Grupo Somnígrafo
Martes 14 de julio
Recital: Cecília Podestá. Álvaro Lasso. Raúl Heraud. Alessandra Tenorio.
Vídeopoesía: Inconsecuencias, Erócentrica y Mi otra lengua de Rocío Santillana
Sesión: Poesía Sonora: Giancarlo Huapaya - Pop es Cía – Omar Córdova
Performance Malapalabrera: Luis Francisco Torres Montero
Lugar: Terra Media Café Bar. Av. Arenales 2695, esquina con 2 de Mayo de San Isidro
Hora de inicio: 8 y 30 p.m.
Ingreso libre
miércoles, 10 de junio de 2009
----11 DE JUNIO, PARO Y MOVILIZACIÓN NACIONAL!
POR UN PERÚ RESPETUOSO, HETEROGÉNEO, RECONCILIADO Y HERMANADO
NI UNA SOLA MUERTE MÁS.
.
11 DE JUNIO DEL 2009
UNIDOS, DIFERENTES Y RESPETUOSOS, CARAJO. ¡VIVA EL PERÚ!
viernes, 5 de junio de 2009
----LA REFLEXIÓN MÁS BACAN (HASTA AHORA) DE ONETTI ESCRITA POR Arthur Zeballos! PALMAS COMPAÑEROS
Qué emoción siento: pensar que puedes leer cosas tan tiernas de un escritor medianamente triste y alejado. Nuestro gran amigo y gran poeta Arthur Zeballos Herrera redactó para el Semanario El Búho esta genial reflexión del autor de “Juntacadáveres”. Aunque se podrían concluir más cosas de Onetti, Zeballos logra, con graaaaan maestría, sumergirnos en una enternecedora enseñanza.
A CIEN AÑOS DE ONETTI
Por: Arthur Zeballos Herrera
El escritor uruguayo Juan Carlos Onetti dejó este mundo hace 15 años pero llegó a él hace un siglo. Los homenajes se han sucedido uno tras otro y hasta nuestro Mario Vargas Llosa ha extendido las ensoñaciones de la obra del uruguayo por el planeta que no lo conocía.
La ensoñación. Quién no se ha permitido escapar del mundo por pequeños y agudos momentos tras una imagen nueva, el rostro de alguien que nos mira con total ternura o el perfecto recuerdo de sucesos que nunca han sucedido. Quién no ha descendido de esta realidad en busca de un cuerpo amurallado donde construir cada una de nuestras fantasías. La realidad no es un lugar agradable y por tanto reconvertirla —para bien o para mal— se convierte en una tarea, aunque utópica, necesaria para sobrellevarla. Tenemos que ensoñarla una y otra vez y sólo así aceptar colocarse al borde de su orilla. He allí alguna de las infinitas posibilidades del arte (el arte no es inútil), cualquier tipo de arte, el callejero o el de salón, el de ahora o el de hace un siglo.
Hace un siglo que nació Juan Carlos Onetti —periodista, escritor y escapista uruguayo— para legarnos una vasta y bella colección de novelas, cuentos y artículos que no son otra cosa que pura y justa apología de la imaginación desmedida. Y aunque su apariencia de hombre pausado indicaran que se trataba más bien de un escritor replegado tras su caligrafía, su vida fue un tanto más azarosa de lo que aparentaba.
Narra Mario Vargas Llosa en el libro El viaje a la ficción. El mundo de Juan Carlos Onetti (Alfaguara, 2008) que el uruguayo tenía una fama bien ganada de "escritor maldito", que mil historias eran tejidas en torno a él, todas relacionadas con bares, cafés, prostíbulos y demás antros donde Onetti, alto y desgarbado, podía ocultar su tímida y sosegada figura. No le demandaba ningún problema mentir—la mentira es condición apreciada por escritores— y, sin duda, fue de sus cualidades, la que más resaltaba. En una de esas malísimas entrevistas que realizaba Joaquín Soler Serrano para Televisión Española, cuenta que desde chico le gustaba inventar historias, salía a la calle y regresaba con aventuras que nadie le creía. Esa es la primera de todas las actitudes que se verán reflejadas en sus novelas.
A Juan Carlos Onetti le es repulsiva la realidad y por ello inventa personajes que no se aferran a ella, mas bien la desprecian "Las gentes del patio me resultaron más repugnantes que nunca" dice Eladio Linacero, personaje de El pozo (1939), que precisamente se devanea en imágenes que no puede apresar, sino que se suceden en un devenir tácito y angustiante. Recuerda lo sucedido en la cabaña de troncos con Ana María y pronto empieza a reanimarlo todo en juegos oníricos que perpetúan la escena. De tal forma, la reminiscencia, el ensueño, la imaginación lo van alejando de todos, de Cecilia, Lázaro, Cordes y de la propia Ana María, quedándose al fin, pronta la mañana, cansado y solitario. Como todos los personajes posteriores del escritor, Eladio Linacero es un hombre de su época, opacado por la urbe y su caótico desarrollo. Un poeta en angustia. En esa medida las novelas de Onetti se adelantan a la "nueva novela latinoamericana". Acoge espacios y personajes antes no escogidos y los describe de una manera tal que será el derrotero de escritores posteriores.
Esa desazón que cae como lluvia ácida provocada por la urbe, origina otro de los grandes aciertos y anticipaciones del uruguayo, la creación de Santa María. Ésta, que antecede a Macondo, Comala y otras, demuestra el don de escapista de Onetti. Porque antes que escritor es escapista, como Ehrich Weiss, nombre ‘terrenal’ del mito de la magia Harry Houdini, que aprisionado por cadenas y cerrojos, sumergido en grandes calabozos de agua, lograba escapar y salir vivo del peligro. De tal forma Juan Carlos Onetti, encadenado por esta realidad y sumergido en una sociedad inmunda y de posguerra, escapa y crea esta ciudad imaginaria, sede de todas sus demás novelas a partir de La vida breve (1950). He allí una más de las infinitas posibilidades de la literatura (la literatura no es inútil), el escapismo a tres niveles distintos: El del personaje literario, el del escritor real y por último la de nosotros, lectores últimos.
Hace quince años que murió Juan Carlos Onetti recostado como un ser mitológico sobre una costa de sábanas, con la inquietante niebla de su cigarrillo recorriendo las oquedades de una clínica madrileña, recostado al fondo, solitario, murmurando ciertas palabras que se dilatan como estelas de meteorito. Onetti, observando todas las cosas como si fuera la primera vez que las observara. Onetti, extrañado, imaginando nuevas cosas para Santa Maria. Onetti, hablando pausado y mintiendo sobre sus cien años de vida.
----MOVIMIENTOS SOCIALES Y DEMOCRACIA EN EL PERÚ DE HOY!!!! OJO CON EL LIBRO
Nuestro entrañable amigo nos invita a la presentación del libro que él editó y que titula: Movimientos sociales y democracia en el Perú de hoy (reflexiones a propósito de la gesta de Arequipa)
Sala cultural "César Atahualpa Rodríguez"
Claustro Mayor de la UNSA
Calle San Agustín 108
Miércoles 10 de junio
7:00 p.m.Sala cultural "César Atahualpa Rodríguez"
Claustro Mayor de la UNSA
Calle San Agustín 108
martes, 2 de junio de 2009
----BOLIVIA, EL ALTO, EL WAYNA POTOSÍ, NUESTRO VIAJE!!!!!!
Vidrio en las alturas. Nieve. Camino brillante y pulmones galopando. La Paz se nos abre tibia como la propia sangre. He partido solo, recordando con emoción mi calidad de extranjero, he querido ser extranjero. Hay agua profunda, hay botes fuertes y militares que le alegran a cualquiera el día con su juventud y su belleza. He reencontrado, he reaprendido, he re-conocido. Otra vez la calle Murillo (sí, fue el destino), otra vez el Kurmi, otra vez el Sleep (declarado ya, por honoris causa, el hotel de los poetas peruanos!!!), pero ahora más bien, fuerte en la ceja, en la ceja de un ojo que se despierta valiente ante un sol que no siempre le es propicio. Oscar, amable, amable, amable, precioso, suave. La Paz. La Paz. Recital en La Paz. Cerveza con rockola, señoras de Potosí que a uno le dejan el corazón triste, Max (unde esti acum, Max???? Unde esti?????) Max!. Priscila y su gripe gatuna. Suave, Lena. Diego. Oscar parte borracho. Diego y Majo (¿estás bien?) tibio, tibio, el universo entero, la semilla universal en tres países al mismo tiempo. Oscar tranquilo, dormido; sin cel. Comida deliciosa, deliciosísima en el Alto, un panorama familiar, pero completamente nuevo. Tan distinto, tan agradable. Llamada amenazante (devolvéme mi celular, che!!) alcohol para las manos, gaseosa de durazno!!!! Panza llena, corazón contento. Desespero terrible por la no-llegada de Lazarte y Huapaya. El Alto tan escondido, tan grande, tan libre. Llegan. Recital en el Alto. Aplausos. Silpancho. (Y aquí se pone triste o pensativo el asunto, se me acusa, se me quiere eliminar). Después: Wiphala, bar cultural lleno de wiphalas del Collasuyo, baile boliviano, canciones peruanas. Emoción extranjera. Edgar!!!! Jhonela!!!! Ahora, discoteca recontra pero recontra maleada aún en el Alto, luces lilas, piso húmedo. Peruanos y bolivianos que te reciben a trancos de cariño, brindis de cariño. Singani que sabe a caramelo de limón. Noche que se divide sin cansancio en dos mitades iguales: cumbia villera argentina y música tradicional boliviana. Minibús (combi) 24 horas. Un nudo se amarra, otro se suelta. Paja sola y de ventana abierta. Saludo marinero a los borrachos del Kurmi. Despertar y descubrir la Paz desde las antenas. Mauro, vigilante incansable, amabilísimo, héroe boliviano en aymara y en el idioma universal. La Paz bonita, real, puente gigantesco (gigantesco) partido en tres. Dieciocho salas de cine, casi Miraflores de Lima. Sánguches de cholita y autos que abren sus alas hacia el cielo (puertas levadizas). Historia y banderas gigantes del color de la sangre que a todos nos corre por igual, del oro y de la selva. Niña que mira atenta las caras. Precos, precos, precos! (¡Preco! —grita Oscar. ¡Sarna! —grita el preco). Luego, Oscar oye a Perú desde un caracol. Rosita de Espinar baila junto a Sonoradio o Space Bee. Yo pogueo con Play Attenchon y soy feliz lanzando pedazos de papel higiénico mascado —bolos— desde el quinto piso. La gente se asusta y digo: “mi nombre es peligro”. Lazarte, Huapaya. Chip de celular que cuesta, a las finales, S/. 2.50, la banda es rara. Solo, solo ahora. Deteniendo el tiempo en un bar de extranjeros, siendo más extranjero que nunca, pensándome en la Paz. Escribo a mi Suiri, escribo a mi Tano y pienso de más en Arequipa. Quiero llorar. Maru. Kurmi. Evelyn. Arthur. Soy feliz profundo y solo. Coldplay, Keane y en mi cabeza MGMT. Gasto caro en poca cerveza. Regreso ligero, tranquilo y temprano al hotel. Bailo con Lady Gaga.
Despierto con el cerrar de mi puerta. Alguien quiere entrar. Me asusto, la cierro. Vuelven a intentar. “¿Y si es sexy?” me digo. Me pongo mis lentes, 6: 45 a.m., abro la puerta, me hago el dormido y lo veo: un guapo boliviano que se ríe y escapa. Me asusto, salgo, encuentro al sobrino del dueño del hotel borracho afuera, me pregunta la hora. Cierro mi puerta y duermo escuchando estallidos de calamina. Dos horas más tarde despierto con llanto en el piso inferior. Tocan mi puerta, le han robado casi todo a una pareja española-boliviana. Yo cuento lo que he visto, intento ayudar y poner el hombro a alguien de un país extraño que lo pierde todo. No me dejan salir del hotel, llaman a la policía, declaro dos veces lo que vi, me llevan a reconocer a todas las habitaciones. Sólo reconozco al sobrino del dueño que nos acompaña, está borracho aún pero él no es quien abrió mi puerta. Por fin puedo salir. Aún estando misio le doy 20 bolivianos a la española para que coma algo. Me voy al Alto, todos me esperan. Han comido el escabeche que Lazarte ha cocinado. Mauro, nuestro héroe, nos lleva en el sapito espacial hasta el Huayna Potosí, el Apu del Alto. Nieve, laguna inacabable, cementerio, verdes-rojos, visión de cerebro abierto. Camino de un pie y precipicio. Qhaway! Le digo al viento y soplo. El Apu me habla. Yo me recuesto y lo amo. Mauro. Oscar, Lazarte y Huapaya. El frío del nevado. Emoción. Luego, comparsas bolivianas que hacen rebalsar el Alto de colores. Preste con “Los mismos” (pensar en concepto). Joyas hindúes, joyas en los sombreros. Seguridad para mear. Mazamorra morada y arroz con leche. Estofado y caldito a 6 bolivianos. Las señoritas bolivianas que atienden no entienden por qué las llamo señoritas. Caminata. Puterío boliviano. La Ceja-el minibús-La Paz. Llegó en silencio y, desde el piso de abajo le oigo decir al joven boliviano que acompaña a la española: “para mí que han sido los peruanos, el peruano de arriba y el de abajo”. Siento tristeza. Quiero reclamar, pero me quedo quieto. Al día siguiente ni me hablan. No me importa. La UMSA con un Lazarte de corazón abierto, gentil, humano. Pablo!!!!! Rocío!!!! Y Arequipa nuevamente se rebalsa con aquella lágrima del Jalla-e. Hablamos en las clases, gente que quiero volver a ver. Voley en la Escuela de Bellas Artes, niñas que nos miran coquetas. La embajada de Perú!. Plaza Avaroa. Vidrio hermoso en el cielo. Televisión boliviana para niños. Popcorn y Huapaya congestionado por haber dormido de tarde. Dormirse de tarde en la Paz ahoga, de eso puedo dar fe. Lectura en el Etno. En el Etno de nuevo!!!! Ajenjo! Ajenjo! Priscila –detalles que a uno lo clavan a Bolivia-, Osquitar, Pablo! Rocío! Y conocemos a Jessica Freudenthal, “tan lejana” nos han dicho. Yo la odio por todo lo que me han contado de ella. El recital es hermoso, rápido, ligero, cómodo, guapo. Antes de irnos, bebo mi último ajenjo y veo que Rimbaud se esconde como araña en un altillo. Y luego se esconde en la mujer de la foto que también tiene energía de araña, brindo con él y me despido calurosamente del Etno. Rimbaud me sonríe. Me ha sonreído con dientes de araña, tal vez porque ya voy a cumplir 22 años. Casa de Jessica. Vinos de todos los colores. Le hablo a Anuar, su esposo, hombre bello como un edificio alto. Ambos son hermosos. Casi tienen alas. Me embriago de alcohol y de belleza. Mis intensiones son desinteresadas. Huapaya, de pronto, vuelve a pronunciar esa palabra-cuchillo que me ha estado rasurando la cara todo el viaje: Kitsch. Le digo que lo odio. Jessica nos regala un montón de libros maravillosos que pueden servirnos de ejemplo en muchos sentidos, además de preciosas revistas bolivianas, todo es una maravilla. Anuar nos invita Mezcal –chile seco, sal deliciosa y Mezcal- un nuevo trago! Jessica se sienta conmigo y hablamos sin piel. La comprendo, me comprende (es obvio que hace rato ya no la odio, no es nada de lo que siempre me han comentado). Antes de que nos vayamos me regala un muñeco de peluche con la promesa de estar siempre a mi lado. Ahora descansa sobre mi cabeza. Me llevo también un chupetín con relleno de chile, supongo que Anuar tiene algo que ver. Ambos me abrazan y me siento un hijo.
Dormimos poco. Priscila se despide con unas empanaditas como las salteñas con las que nos dio la bienvenida. Oscar me regala, como él dice, “un chico bonito” dibujado por él. Oscar, aparte de ser una nube de tan lindo y bueno, es talentosísimo en el dibujo, sobre la literatura ni qué decir: maestro!
Como se lo dije a Giancarlo y a Dieguito, con quienes continuamos travesía hasta Cusco, quiero darle gracias sinceras a toda la gente que aquí menciono por haber hecho de este viaje una herramienta que me ha permitido aprender, y moverme. Definitivamente han cambiado muchas cosas, adentro y afuera.
Quiero agradecer en especial a Oscar por su temible amabilidad, su extrema entrega, ha sido bellísimo regresar a Bolivia con tal apoyo. Oscar, te amo y te debo una buena y larga visita en el Cusco. También a Mauro por su disponibilidad sin condiciones, por su buenísisisisisisisisima vibra y por todo lo que nos hizo conocer, eres grande, como ya lo dije, te considero mi héroe boliviano!!!!! Diuspagara!!!! Gracias también a Giancarlo Huapaya y a Diego Lazarte por haberme compartido este recital itinerante a través de tantos y tantos kilómetros, gracias por la locura y el talento!!! Gracias por haber compartido conmigo, también, tantas primeras veces; juntos nos hemos hecho más adultos!
Hay hermandad, hay potencia, hay potencial, hay fuerza. Tengo confianza, convicción.
Gracias Bolivia por los vidrios, la altura, la belleza y el parecido.
Nunca voy a olvidar cuando volteé de pronto, vi el Illimani atardecido y se me escarapeló el cuerpo, como seguro se le hubo escarapelado a Felipe Delgado.
Aquí.
Despierto con el cerrar de mi puerta. Alguien quiere entrar. Me asusto, la cierro. Vuelven a intentar. “¿Y si es sexy?” me digo. Me pongo mis lentes, 6: 45 a.m., abro la puerta, me hago el dormido y lo veo: un guapo boliviano que se ríe y escapa. Me asusto, salgo, encuentro al sobrino del dueño del hotel borracho afuera, me pregunta la hora. Cierro mi puerta y duermo escuchando estallidos de calamina. Dos horas más tarde despierto con llanto en el piso inferior. Tocan mi puerta, le han robado casi todo a una pareja española-boliviana. Yo cuento lo que he visto, intento ayudar y poner el hombro a alguien de un país extraño que lo pierde todo. No me dejan salir del hotel, llaman a la policía, declaro dos veces lo que vi, me llevan a reconocer a todas las habitaciones. Sólo reconozco al sobrino del dueño que nos acompaña, está borracho aún pero él no es quien abrió mi puerta. Por fin puedo salir. Aún estando misio le doy 20 bolivianos a la española para que coma algo. Me voy al Alto, todos me esperan. Han comido el escabeche que Lazarte ha cocinado. Mauro, nuestro héroe, nos lleva en el sapito espacial hasta el Huayna Potosí, el Apu del Alto. Nieve, laguna inacabable, cementerio, verdes-rojos, visión de cerebro abierto. Camino de un pie y precipicio. Qhaway! Le digo al viento y soplo. El Apu me habla. Yo me recuesto y lo amo. Mauro. Oscar, Lazarte y Huapaya. El frío del nevado. Emoción. Luego, comparsas bolivianas que hacen rebalsar el Alto de colores. Preste con “Los mismos” (pensar en concepto). Joyas hindúes, joyas en los sombreros. Seguridad para mear. Mazamorra morada y arroz con leche. Estofado y caldito a 6 bolivianos. Las señoritas bolivianas que atienden no entienden por qué las llamo señoritas. Caminata. Puterío boliviano. La Ceja-el minibús-La Paz. Llegó en silencio y, desde el piso de abajo le oigo decir al joven boliviano que acompaña a la española: “para mí que han sido los peruanos, el peruano de arriba y el de abajo”. Siento tristeza. Quiero reclamar, pero me quedo quieto. Al día siguiente ni me hablan. No me importa. La UMSA con un Lazarte de corazón abierto, gentil, humano. Pablo!!!!! Rocío!!!! Y Arequipa nuevamente se rebalsa con aquella lágrima del Jalla-e. Hablamos en las clases, gente que quiero volver a ver. Voley en la Escuela de Bellas Artes, niñas que nos miran coquetas. La embajada de Perú!. Plaza Avaroa. Vidrio hermoso en el cielo. Televisión boliviana para niños. Popcorn y Huapaya congestionado por haber dormido de tarde. Dormirse de tarde en la Paz ahoga, de eso puedo dar fe. Lectura en el Etno. En el Etno de nuevo!!!! Ajenjo! Ajenjo! Priscila –detalles que a uno lo clavan a Bolivia-, Osquitar, Pablo! Rocío! Y conocemos a Jessica Freudenthal, “tan lejana” nos han dicho. Yo la odio por todo lo que me han contado de ella. El recital es hermoso, rápido, ligero, cómodo, guapo. Antes de irnos, bebo mi último ajenjo y veo que Rimbaud se esconde como araña en un altillo. Y luego se esconde en la mujer de la foto que también tiene energía de araña, brindo con él y me despido calurosamente del Etno. Rimbaud me sonríe. Me ha sonreído con dientes de araña, tal vez porque ya voy a cumplir 22 años. Casa de Jessica. Vinos de todos los colores. Le hablo a Anuar, su esposo, hombre bello como un edificio alto. Ambos son hermosos. Casi tienen alas. Me embriago de alcohol y de belleza. Mis intensiones son desinteresadas. Huapaya, de pronto, vuelve a pronunciar esa palabra-cuchillo que me ha estado rasurando la cara todo el viaje: Kitsch. Le digo que lo odio. Jessica nos regala un montón de libros maravillosos que pueden servirnos de ejemplo en muchos sentidos, además de preciosas revistas bolivianas, todo es una maravilla. Anuar nos invita Mezcal –chile seco, sal deliciosa y Mezcal- un nuevo trago! Jessica se sienta conmigo y hablamos sin piel. La comprendo, me comprende (es obvio que hace rato ya no la odio, no es nada de lo que siempre me han comentado). Antes de que nos vayamos me regala un muñeco de peluche con la promesa de estar siempre a mi lado. Ahora descansa sobre mi cabeza. Me llevo también un chupetín con relleno de chile, supongo que Anuar tiene algo que ver. Ambos me abrazan y me siento un hijo.
Dormimos poco. Priscila se despide con unas empanaditas como las salteñas con las que nos dio la bienvenida. Oscar me regala, como él dice, “un chico bonito” dibujado por él. Oscar, aparte de ser una nube de tan lindo y bueno, es talentosísimo en el dibujo, sobre la literatura ni qué decir: maestro!
Como se lo dije a Giancarlo y a Dieguito, con quienes continuamos travesía hasta Cusco, quiero darle gracias sinceras a toda la gente que aquí menciono por haber hecho de este viaje una herramienta que me ha permitido aprender, y moverme. Definitivamente han cambiado muchas cosas, adentro y afuera.
Quiero agradecer en especial a Oscar por su temible amabilidad, su extrema entrega, ha sido bellísimo regresar a Bolivia con tal apoyo. Oscar, te amo y te debo una buena y larga visita en el Cusco. También a Mauro por su disponibilidad sin condiciones, por su buenísisisisisisisisima vibra y por todo lo que nos hizo conocer, eres grande, como ya lo dije, te considero mi héroe boliviano!!!!! Diuspagara!!!! Gracias también a Giancarlo Huapaya y a Diego Lazarte por haberme compartido este recital itinerante a través de tantos y tantos kilómetros, gracias por la locura y el talento!!! Gracias por haber compartido conmigo, también, tantas primeras veces; juntos nos hemos hecho más adultos!
Hay hermandad, hay potencia, hay potencial, hay fuerza. Tengo confianza, convicción.
Gracias Bolivia por los vidrios, la altura, la belleza y el parecido.
Nunca voy a olvidar cuando volteé de pronto, vi el Illimani atardecido y se me escarapeló el cuerpo, como seguro se le hubo escarapelado a Felipe Delgado.
Aquí.
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