sábado, 26 de diciembre de 2009

----SOBRE "EL QUE NO CORRE, VUELA" DE GIOVANNI BARLETTI

EL QUE CORRE, VUELA Y, SOBRE TODO, ESCRIBE.



En el libro de Barletti hay que confiar porque despierta la misma sensación de encontrar una luz verde en la madrugada cuando merodeas las calles (cerca a la Católica) en busca del último traguito: alivio, felicidad.
Alivio porque encontré en ‘El que no corre, vuela’ un libro distinto, llamativo; en medio de una atmósfera de rasgos medio-decandentistas y neo-románticos y porque significó, para mí, un nuevo asidero donde apoyar las manos de mis nuevos proyectos creativos.
La felicidad deviene por encontrar en Barletti a alguien que sin duda ha labrado su trabajo con, y leamos lo que sigue en mayúsculas, DECISIÓN y ESFUERZO. Creo que nunca me había topado con alguien que haya querido ser escritor con tanta pureza académica, con tanto ahínco, con tanta perseverancia. Barletti, siguiendo el consabido derrotero que Reynoso no se cansa de recordar, lee con desespero y produce con fiereza. Sólo por poner un ejemplo: en los dos trepidantes y agotadores meses que duró el trabajo de edición de su libro, Barletti me contagió tal hambre por la lectura que se fijó en mí la manía de leer un libro, ni pequeño ni grande, si no es a diario, por lo menos cada tres días. Manía que ni mi propio maestro Willard Díaz pudo fijar en mí.
Y no se piense por lo dicho que este libro demoró dos meses en ver el papel. Desde que llegó a mi Bandeja de entrada, mucho antes de conocer en persona a Barletti, el primerísimo borrador ha pasado ya un año. Sumémosle a ese año todo el tiempo que demandó escribir la argamasa del texto.
Las incesantes lecturas de Barletti lo hacen parecer un viejo lobo. Con un lenguaje depuradísimo, con adjetivos deliciosos —que nos hacen recordar al mejor Ampuero—, Barletti teje redes entre personajes de una cotidianidad abrumadora que para el ojo algo entrenado resultan de una profundidad psicológica magistral. Es decir: sin mucho roche pero con harto color fosforescente Barletti nos hace notar que del más alto sufrimiento no sólo son conocedores los iluminados de la alta clase culturosa-intelectual. El sufrimiento es equivalente y universal y nadie tiene derecho a aherrojarse una corona dorada de espinas por sus penas; sin ser por esto, las penas individuales, menos importantes.
Por otro lado, y como se manifestó al principio, en ‘El que no corre, vuela’ hay que confiar porque esa escisión simbólica de las clases sociales tan notoria en los libros regios como en los contestatarios, desaparece satisfactoriamente a favor, y esta es mi personal lectura, de la reconciliación nacional. En este libro hay que confiar porque podría levantarse como el primer libro chicha, entendiendo chicha como el resultado de una mezcla únicamente peruana, una mezcla consciente, autoconsciente y pacífica entre todos porque en ‘El que no corre, vuela’ es tan lubricada la interacción entre los, digámoslo así, andinos y criollos que las fronteras desaparecen. Por lo mismo, es chicha porque la lectura de este libro no está sesgada. Es popular, es masivo, pero también es exquisito cuando notamos la habilidad del autor para jugar tiernamente, sin brusquedades, con las voces del narrador; entre las primeras, segundas y terceras personas; con las focalizaciones; con los diversos niveles de diégesis; entre la omnisciencia y la completa ignorancia.
Para terminar quisiera poner énfasis en un aspecto que, creo yo, es clave para las letras jóvenes del sur del Perú. Ha llegado la hora de festejar la vida, ha llegado la hora de soplar tan fuerte esa nube gris de la que, de un modo u otro, somos herederos y de la que nos tenemos que librar a puntapiés. Colorear la vida, sí; colorear la literatura, sí; pero sin descuidar la profundidad de las emociones y de las psicologías. ‘El que no corre, vuela’ es el mejor ejemplo de ello.
Este camino, aún sin tener relación, ya lo han dibujado Augusto Carrasco y Kreit Vargas. Carolina Zegarra y Giovanni Barletti la han reavivado con pericia y eso, a los que pretendemos morirnos de tanto vivir, nos alegra inconmensurablemente.

----SOBRE LA "BALADA DE LA PIEDRA QUE CANTA" DE JUAN PABLO MEJÍA

HYPERBALLAD

El universo que nos propone Mejía es claro y contundente desde el propio título. Hay pues, de principio a fin, no sólo de balada —que no por balada es fácil, pegajosa o huachafa, si no más bien es lírica, dolorosa y hasta bucólica— hay de rock, de post-hardcore, de metal desgarrándose, hay hasta de buen pop para enamorados.
‘La balada de la piedra que canta’ cuyo título particularmente me encandila, se alza pues, se enarbola en nombre del corazón, del corazón de la piedra, del corazón del árbol; en nombre de los enamorados que han cruzado paisajes extrañamente campesinos y que, por lo general, pierden.
De este dolor de un yo poético gris, desdichado, solo con su esqueleto a cuestas, se puede paladear un gusto, ya no a balada, sino a canto fúnebre.
Esa noche que cae de golpe, como un puñetazo o un túnel sorpresivo en la carretera y que se expresa con el juego retórico de la sombra y de la oscuridad parece derrotar al yo poético que sólo habita, pero no comparte, que por supuesto ama, que espera, pero que, y por sobre todas las cosas, recuerda.
Enérgicamente discuto la idea del individuo perdedor (ya que ha perdido) que se encuentra sin salida en un laberinto de recuerdos manifestados simbólicamente en cabellos metafísicos y miradas. Es antojadizo y simple dejarnos llevar por esta que podría ser la primera impresión.
Mejía postula una poesía omnipotente, una poesía que contiene a la misma existencia, una poesía que hace cantar —y esto es obvio— a las flores, a los pájaros, a la oscuridad, a los árboles, por supuesto, a la piedra, a la muerte.
Mejía hace que la muerte cante juguetona y contenta, como juguetones y contentos son los elementos anteriormente mencionados. Así, el autor enfrenta a la muerte y la vence; se sienta sobre ella y toca feliz su violín, o su quena, o su balalaika. Mientras más alegre, mejor. La música pues no es sólo el vencimiento de la muerte, es, como he dicho, una celebración, es fiesta, es el sexo mismo que bailotea.
Hace poco leí que la Danza de las tijeras es una manera enérgica y poderosa de hacerle frente al dolor, a la muerte. ‘La balada de la piedra que canta’ es la manera con la que Juan Pablo Mejía ha decidido hacerle frente a su propio dolor que, no es difícil de adivinar, es el dolor tuyo y mío. Los temas universales son recurrentes en este poemario que con cuidado quirúrgico, con un cuidado milimétrico (producto, supongo yo, del arduo empeño con el que Juan Pablo desarrolla su trabajo impecable de editor), ese cuidado es el que le da prestancia al poemario. Limpieza en la palabra, fluidez de un lenguaje que cabecea sin escrúpulos entre la alta disquisición filosófica y la, a veces, incomprensible entrega romanticota de los enamorados.
De ahí la versatilidad de este poemario. Puede servirle tanto al intelectual que quiera sorprender a su pata existencialista, como al que intenta seducir a la flaquita plástica del inglés.

jueves, 24 de diciembre de 2009

CONCIERTO SINFÓNICO ÁNIME !!! DELICIOSO ...Y CERRAMOS EL AÑO



FELIZ NAVIDAD PARA TODOS, FELIZ NAVIDAD PARA TODOS, EN DRAGOSTEA HAY LO QUE BUSCAS, FELIZ NAVIDAD PARA TODOS.

CERRANDO EL AÑO, EL "GRUPO AMATERAZU" Y LA ORQUESTA SINFÓNICA JUVENIL DE AQP CELEBRARÁN ESTE 26 DE DICIEMBRE UN CONCIERTO SINFÓNICO ÁNIME.

EL INGRESO LIBRE ES LIBRE
CINE AUDITORIO (PORTAL DE LA MUNICIPALIDAD 110 - PLAZA DE ARMAS)

miércoles, 23 de diciembre de 2009

----¡CIELO ABIERTO! EN BARRANCA! EN CARAL!




Del 11 al 14 de diciembre se realizó en Barranca y en la ciudad sagrada de Caral el III festival internacional de poesía Cielo Abierto que este año tuvo como país invitado a Chile. Tuvimos la oportunidad hermosa de compartir con grandes poetas y de hacer grandes amigos.
Muchísimas gracias a todos!!!!!
y Caral es ABSOLUTAMENE ESPECTACULAR!!!







sábado, 19 de diciembre de 2009

----EL QUE NO CORRE, VUELA!!! DELICIOSA PRESENTACIÓN AL MUNDO!!!

Lo que tanta controversia causó.
Lo que tantos conflictos ha motivado.
Lo que tanta lascivia despertó.

Por fin se presenta en sociedad!


Presentación del libro EL QUE NO CORRE, VUELA de Giovanni Barletti.
MARTES 22 DE DICIEMBRE.
7:00 P.M.
ALIANZA FRANCESA DE AREQUIPA!!!!!







Los expertos lo confirman:

"El libro más incitante al fornicio desde el Decamerón"-Arsenie Toderas


"Nunca, nunca más volví a ser la misma desde que leí 'El que no corre, vuela'. He deshechado mis lecturas de Sor Juana Inés de la Cruz y las he cambiado por el valiente Giovanni"-María Miranda


"No hay dudas. Lo he vuelto a leer y aún sigo pensando lo mismo: tan sólo comparable con la Teta asustada de la maestra de maestras Claudia Llosa. El libro es casi tan bello como Magaly Solier"-Evelyn Hancco


"Cansada de las dudas existenciales y mis depresiones, decidí leer 'El que no corre, vuela'. Realmente ha puesto mi vida en paz. Si lo hizo conmigo, imagínese lo que podría hacer por Usted"-Maru Delgado

Venga y compruébelo por Usted mismo.

viernes, 18 de diciembre de 2009

----NO OLVIDEMOS ESTA ESTAFA!

No me interesa el stand que nos prometieron y nunca nos dieron. No me interesa la mala organización, ni la vergüenza. Me interesa que NOS ESTAFARON, a todos, A TODOS SE NOS ESTAFÓ.
Pido: RENDICIÓN DE CUENTAS!!!! SANCIONES!!!!!
Que esta estafa llegue a todos los medios. Que se enteren todos, que se investiguen. Cien mil soles no son una propina.
NO OLVIDEMOS ESTA VERGÜENZA.

Jorge Alejandro Vargas Prado.



Mesa de Edicion (12/12/09) en Yahoo! Vídeo

lunes, 14 de diciembre de 2009

III FESTIVAL DEL LIBRO, QUÉ BOCHORNO !!!!!!



... Cambiamos el gorrito..ok?: Después de tener un Festival hasta las huevas y un monton de plata tirada al agua... (creo que el FestiManualidades Navideñas 2009 con Mercedes Barcha y Patricia Llosa causaban más revuelo)... nos queda preguntarnos: ¿Quién tiene la culpa? ¿Nos metieron el dedo con el cuento del "Stand Propio"? ¿Quien se clavó los 100 mil soles? y sobre todo ¿Llegará el IV Festival del Libro? o ¿Mejoraremos y apoyaremos una feria que, le guste o no al círculo poético, puede dar a más? Oh!, ahora, ¿Quién podrá defender a Misael Ramos y Patrick O'Brien? Chapulín el dulce?, SuperRaton (J.M. Guillen)?, J. Segura?, las Cusqueñas SuperPoderosas? o .. La Dominatriz?

A continuación, la columna de Arthur Zeballos que nos hace reflexionar brevemente sobre tremenda patinada del gobierno regional y desastre declarado por la comunidad literaria de Arequipa . Uyuyuy, patita de cuy!


¿Dónde está el libro de la ciudad?

Por Arthurd Zeballos (Editor de Cascahuesos Editores)


La última gran decepción del III Festival del Libro de Arequipa fue la confirmada ausencia de Mario Vargas Llosa en la ciudad. El gran banner que ondeaba con el viento luciendo el rostro sonriente del escritor, en el frontis de la Municipalidad Distrital de Yanahuara, anunciando su presencia, el miércoles por la tarde ya no estaba. Entonces, para todos los ansiosos de su figura, la ilusión de tener al arequipeño más ilustre en el mundo se hizo agua. Sé de algunos que hasta echarán alguna sentida lágrima y maldecirán el infortunio y sé que ellos no sabrán que esto no es causa del infortunio ni de la desgracia, sino de un grupo de personas que hizo de este evento una total estafa.

Pero los afectados no sólo se encuentran entre los avisados de Mario Vargas Llosa, los fanáticos de la bella Magali Solier, los lectores de culto de Damaris Calderón, José Kozer, Raúl Zurita y todos aquellos escritores que hasta la fecha han cancelado su presencia—no se olvide que ellos mismos también son afectados—, sino también los escritores y editores locales, junto con el público que conforman y hacen el gran libro de la ciudad.

Imitando el ejemplo de la FIL 2009, los organizadores de este Festival se comprometieron a ceder a los editores independientes, no sólo de Arequipa sino también de toda la región, un stand para la difusión y venta de todo lo que en el país se produce. Sin duda, el Festival daba luces de convertirse en un gran evento que consolidaría a Arequipa como la ciudad del libro, pero el libro de la ciudad nunca apareció. El stand se esfumó, sus anunciadores se hicieron los locos y prefirieron enrolarse en la difícil tarea de desaparecer por completo y dejar al Festival cayéndose poco a poco.

Una semana antes se cambió la locación del campo ferial de la plaza San Francisco a la plaza principal de Yanahuara, días antes se anunció que ningún escritor internacional llegaría, el mismo día de la inauguración del evento aún se armaban los toldos que pretenden hacer pasar como stands. Ese mismo día se anuncio que Magali Solier no llegaba, ese mismo día se inquirió respecto al stand y algún Patrick O’brien sonriente declaró que de todas maneras habría uno para los editores independientes. Un día después, con los toldos ya armados, ningún espacio fue cedido, en cambio la librería de la universidad, dirigida por Misael Ramos —artífice del desastre consecutivo del I y II Festival— obtuvo dos. Un día después siguió la deserción de escritores y así todos los días se siguió con el Festival, sin siquiera un programa oficial.

Este año, nuevamente, el Festival parece un mercadillo de artesanías —lo salvan los buenos libros de algunas editoriales—, nuevamente los invitados no saben hacia donde dirigirse —he visto a Edgar Guillén vagabundear por la plaza con su maleta a cuestas sin que nadie de la organización se acerque a ayudarle—, nuevamente el público arequipeño no sabe que en su ciudad los pocos escritores que llegaron, eran buenos —la publicidad del evento ha sido deficiente y la única (el gran banner para Mario Vargas Llosa) resulta que fue una publicidad engañosa.

Esta es la hora para los responsables. Este el momento para que se diga cuánto dinero hubo en el presupuesto y cuánto de tal ha sido verdaderamente invertido. Es la hora para que los organizadores den la cara y digan por qué creen que los arequipeños no nos damos cuenta de su provincianismo y falta de organización. La hora para que se diga por qué Juan Manuel Guillén dejó en manos de esta gente el evento, cuando en la anterior edición ya le habían faltado el respeto al pueblo de Arequipa, con una malísima organización.


miércoles, 9 de diciembre de 2009

DESCANSA EN PAZ, ADORADA MAGALY !!!





















Magaly era géminis y en junio del 2010 hubiera cumplido 26 años - de acuerdo a la ciclo de vida felino- pero la muerte la alcanzó, la arrastró y se la llevó. A flor de pelaje, tal vez en el momento que comenzaba a dejar su imborrable aroma entre las garras de sus afiebrados amantes y en el corazón de plastilina de su dueño. Ahora, que el recuerdo puede más que la serenidad, y que la superación se avizora como un largo y tortuoso ejercicio de sobreviviencia, queda pues, hacerse a la idea que la suavidad de su tacto y la calidez de sus maullidos serán parte de un imaginario tan propio y , porque no, colectivo.


Continuando con nuestro ciclo de "CRÓNICAS IMPRESINDIBLES", reproducimos el requiem de quienes vivieron junto a Magaly. La última sesión de fotografía de la felina podemos verla en www.romeoabigeo.blogspot.com

Por Teodorito "el inmortal. No le daba de comer, quien lo hacía era M. y a veces S. pero nunca yo. Comía galletas marrones y verdes, curiosamente en forma de hueso como las que se les da a los perros (4, 30 el cuarto en la tienda del tío “Rata”). Le gustaban más que las sobras de un menú completo que podrían enloquecer a cualquier criatura que merodea paciente bajo la mesa, podrían enloquecerme incluso a mí: brillantes e intactas sobras de lomo saltado, arroz chaufa, arroz verde, ají de gallina, sobras, lo que la gente deja, y no cambia, todo lo demás luego de ser abandonado sufre una turbia transformación. A ella nunca le gustaron las sobras de nada.

Se había acostumbrado a sus galletas, como yo hube de acostumbrarme a su pelo naranja envolviendo las vastas de mi pantalón de dormir, sus pequeños dientes mordiendo mis pies, su lengua pilosa rozando con cariñosa humedad mis dedos. Sus uñas desgajando mis tobillos, la tela gastada de los sillones y las hebras de las piezas de mimbre dispuestas en la cocina… -donde hiciste tu vida , donde calentabas tu cuerpo estirada sobre una baldosa color melón, todas las mañanas, hasta que conociste a ese gatito gris de ojos amarillos que te enloqueció y producto de tus escapadas por la ventana te hizo cuatro hermosas y exactas réplicas tuyas…
Ese gatito gris que se ocultaba en los geranios de Don Jacinto, cómo es la vida, el muy pendejo, lo he visto acercarse a la casa, no sabe que ya no estás más, o sabe de tu partida y sencillamente tiene hambre y cree que aquí le daremos sobras brillantes, pero aquí sólo hay veneno para los seres queridos o que uno quiere sin que los demás sepan cuanto porque a veces uno sólo puede querer a un animal pequeño.
(Noviembre pasado)… Pariste dentro del mueble de tres cuerpos, una noche que llegué tarde por estar caminando como un hombre que no tiene hogar o como un huevón que no quiere llegar a él. Te hizo bien la rafia que contenía las maderas, el algodón azul que rellenaba algunos cojines, la oscuridad y que estando ahí nadie te jodiera por pura curiosidad, es que todo cuanto más pequeño (como tus crías) más hermoso, como tú, cuando llegaste a esta casa hace más de un año.

Tu primer signo reactivo por el miedo fue ocultarte bajo la vitrina color mostaza que tanto odia M. la tenemos desde que yo iba en tercero de primaria, Augusto Salazar Bondy (Miraflores). Se supone que el mueble sería marrón cuando lo mandaron hacer a un carpintero borracho en Octavio Muñoz Nájar.

Cuando M. se encariñó contigo, se encariñó con aquella vitrina, a los dos días la limpió a pesar de sus dolores en la cadera y rodillas debido a su artrosis. Le quitó todo el polvo, le pasó trapo y le costó un día de cama, “fue como si limpiara un camión”… y tú fuiste su recompensa, subiste a su cama esa tarde y te estiraste y te acomodaste sobre sus piernas y quedaste dormida como descasa una esfinge, quizá es mucho decir, pero te veías hermosa.

Luego de unos días, cuando la confianza y la costumbre hizo que más de uno te dijera: -“carajo gata de mierda baja de ahí”-, M. reparó en que -“Sólo se quedará hasta que espante a los ratones”-, y los desapareciste en una semana y te quedaste lo poco que le faltaba al invierno para largarse a torturar y llevar su gripe a otra pobre gente.

Sin embargo a la siguiente estación seguías con nosotros, y la subsiguiente también. Duraste lo que otro gato no duró con nosotros porque -“son cochinos, suben a la mesa, botan pelo, son una amenaza de muerte, sobre todo para los bebés”-, pero en la casa no habían niños todavía.

El último gato que tuvimos se llamaba Iván, por Iván Cruz, pero sin vicios y con ojos bonitos. Duró con nosotros lo que dura el coro de “Señor Magistrado”, ahora que recuero se parecía a ti, pelo naranja emergiendo hacia mis camisas negras colgadas en el cordel del patio rojo. Pequeños dientes grises afilados en la lona de mis zapatillas.
Nunca me gustaron los gatos, sabes. Después de ti seguiré creyendo firmemente que son enviados de Satanás, como un día dijo mi abuelo P. “cuando no les das de comer recogen caca en sus patitas y las echan en la olla, claro antes le quitan la tapa; y se retiran caminando en dos pies como la gente… son el diablo esos animales, parece que tuvieran manos…”

No volveré a tener un gato, no necesitaré más ese tipo de compañía como la que tú me hiciste el verano pasado cuando M. y sus hermanas se fueron al mar, porque M. viaja a la muerte de un gato… M. se va de mi lado a la muerte de un gato, me pregunto si tu muerte habrá suscitado esas cosas a las que luego se le atribuyen como explicación la muerte de alguien como tú.

Y a la muerte de un gato un poeta no quiere figurar, los efectistas se engríen y no quieren hacer trucos con las palabras, trucos que no dicen nada. A la muerte de un gato una mujer dice no y es consecuente y deja un café enfriarse por puro orgullo, o un amigo vuelve después de tanto tiempo, un hermano aparece de las sombras que no pertenecen a esta ciudad, alguien muy lejos deja de decir que la distancia la carcome.
Moriste una tarde que en vez tuyo debió morir un araña muy cerca de tu caja de arena, moriste una tarde que pensé sería otra, muy lejana por cierto, y sin planificar.
Moriste finalmente como un animal, M. y S. del grupo casero de inteligencia taparon tu cadáver con trapeadores y papel al fondo del patio, creyeron que no me iba a dar cuenta. No saben nada sobre el color, trapo fucsia sobre tu pelo naranja sobre el ocre desteñido de un patio donde antes sucedieron similares acontecimientos, como la muerte de mi perro “Maguiver”, mi único amigo cuando nos vinimos a vivir a este páramo de mierda (agosto de 1995, mi pierna rota y yo también) donde la gente sólo sabe presumir cuántos millares de ladrillos tiene botados en su frentera para construir un piso más.

Minutos después de encontrarte te cargaron y botaron en una torrentera que cicatriza Pampas de Polanco y Hoyos Rubios, (dónde quedará ese lugar) y muere en una losa deportiva, mientras yo me deshacía sin méritos en el baño, Magaly, Magaly, Magaly, la primera novia que tuve se llamaba como tú, tenía una bicicleta blanca con flecos de plástico, rojo y azul, en los mangos del timón, yo tenía 9 años y ya no tenía bicicleta.

Magaly a nadie quise más que a ti y a nadie descuidé más que a ti. Siempre hacemos daño a las personas que más queremos, y que más no quieren. (Setiembre de 2008 maté a muchas personas y salvé a miles de hormigas de ahogarse en el lavadero del patio. Algún día has de perdonarme)

Ahora debes ser puro gusano Magaly, pura carne seca, puros rastros de moscas verdes y panzonas que con rigidez se pasan mondadiente por los colmillos, provocando un chillido: tiza blanca/pizarra negra. Tu pelo habrá dejado de ser naranja, tus ojos a m a r i l l o s a z u l e s v e r d o s o s como el cielo, como el agua de la tina, como la fruta del tazón blanco, como mi cabellera, finas como las rayas de mi espalda.

Adorada Magaly si ya no hay pelos volando por los ambientes de la casa debe ser porque ya no estás, eso supongo es saludable para M. S. el pequeño I. y quizá para mí, pero nada de eso vale la pena, porque el pequeño I. viene a la muerte de un gato y M. y S. limpian la casa a diario combaten con el mal.
Adorada Magaly lo único que hice por ti fue estar a tu lado cuando tus crías eran regaladas a dos niños con cara de chivo que apenas vieron a los pequeños pasaron su lengua hasta por sus fosas nasales y gimieron y chillaron como ratas, perros, pájaros… malditos niños hijos del vecino carpintero o taxista o profesor, no sé quienes viven cerca a mí. Eso te dejó triste y triste te moriste un día que en vez debió morir una araña.
Gatito gris al parecer irá a otro techo a buscar que otras gatas le despellejen el cuerpo por “pingaloca”, como P… Y cómo es la vida, a una semana de tu asesinato los culpables siguen cocinando en casa, felices de que ya no haya tanto pelo y grasa sobre el suelo, de que ahora se pueda trapear con facilidad, de que aquella amenaza de muerte se haya ido al fin.
Ahora estarán planificando quizá la muerte de una de mis perras, o de las dos, a las que tampoco llevo agua ni brillantes restos de comida.

Adorada Magaly para mí seguirás botando pelo mientras tu muerte quede impune, pero no te prometo hacer justicia, no puedo prometerte nada ya que M. paga la luz, y el agua, me alimenta y no me descuida, jugo de papaya y sábila en la mañana, leche de soya, pasajes, S. cocina y yo tengo deudas, les pertenezco.

Tan sólo pude darles una mirada de desprecio y dejar la mitad de arroz amarillo con chalona en el almuerzo. Nunca nada es suficiente adorada Magaly, ni siquiera estas líneas, ni siquiera tu muerte para dejar de vivir sin miedo.

martes, 8 de diciembre de 2009

----AHORA SÍ!! EL NUEVO GOL DE DRAGOSTEA!!!: 'EL QUE NO CORRE, VUELA' BY GIOVANNI BARLETTI



Un libro entretenido de la punta de sus cabellos a la punta de sus pies. Lleno de placer, emoción, alegría por este vivir cotidiano y colorido. Giovanni Barletti, más que joven escritor moqueguano, nos demuestra que no hace falta tener 40 o 50 años para escribir un buen libro. De reminiscencias chichas este libro promete y cumple.




130 páginas de cuentos maravillosos a sólo: S/. 15.00!!!




PUEDEN CONSEGUIR ÉSTE Y OTROS LIBROS DE LA JOVEN EDITORIAL DRAGOSTEA EN EL STAND DE LA LIBRERÍA FLORES EN EL III FESTIVAL DEL LIBRO DE AREQUIPA (PLAZA DE YANAHUARA)


¡Qué delicia! ¡Cuánto placer!

Lo que opinan los expertos:

"El texto más incitante al fornicio desde el Decamerón"-Arsenie Toderas

"Desde que leí 'El que no corre, vuela' mi vida no ha vuelto a ser la misma.Un verdadero estimulante. Ya me entienden, ¿no?"-María Miranda

"Barletti demuestra la destreza de un viejo lobo, camina sin miedo entre palabras filudas y desenvuelve sus historias con la magia de un choro fino"-Ana Quispe Quispe

"Sólo comparable con la Teta Asustada de Claudia Llosa"-Evelyn Hancco

lunes, 7 de diciembre de 2009

----DELICIOSO! VAMOS TODOS AL FESTIVAL!!! III FESTIVAL DEL LIBRO DE AREQUIPA! PLAZA DE YANAHUARA!!!




HASTA EL 16 DE ESTE MES EN LA PLAZA DE YANAHUARA-AREQUIPA!!!!!!

viernes, 4 de diciembre de 2009

----SE VIENE! SE VIENE UNA SOPRESA!!! PERO ANTES...

Estimados, se viene, una deliciosa y colorida sorpresa en Dragostea. Pero antes de ello, y sólo para alargar la espera, quería publicar mis videopoemas pe. Je, je, je. Hoy comienza el III Festival del Libro de Arequipa en la Plaza de Yanahuara. Ojalá todo vaya bien.







miércoles, 2 de diciembre de 2009

---- ME MUERO!!! DRAGOSTEA EN EL 3ER. FESTIVAL INTER. DE POESIA CIELO ABIERTO 2009, EN BARRANCA-PERÚ!!! QUÉ DELICIA!!!! ACHAKÁW!


...Regresó el 3er.Festival Internacional de Poesía CIELO ABIERTO, festival descentralizador y democrático de este País con mas de 50 poetas invitados de todo el Perú y Chile, poetas que respaldan los objetivos de este festival que se se desarrollará del 11 al 14 de Diciembre del 2009 en las ciudades de Barranca y Chimbote. Así que ven y disfruta de esta gran fiesta de la poesía...



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martes, 1 de diciembre de 2009

- - - TAITACHA!!! CUSCO VA ESTALLAR !!!

Nuestro estimado J. Segura fue enviado al pueblo de Espinar para cumplir con sus deberes periodísticos: recoger diversos datos para armar una nota e informar, como lo hace habitualmente. Sin embargo, una vez instalado en la zona de conflicto, J. Segura vislumbró que aquella sencilla comisión fuera de la ciudad se transformaría en una crónica diferente de una realidad repetida de nuestro país: el desacuerdo de los pueblos para la redistribución equitativa de los recursos naturales para el desarrollo.

A continuación, la crónica, en carne viva, de J. Segura, quien estuvo metido en el polvorín durante una semana.

“Quemaremos las máquinas”

Con el último bloqueo de la carretera en Imata, los espinarenses lograron su objetivo primigenio: paralizar eventualmente el proceso de licitaciones de la represa de Angostura hasta el 28 de febrero de 2010. Sin embargo, a lo que ellos consideran su primer triunfo, se le han sumado repentinas derrotas como una abrupta división donde el tinte político es el caudal más agitado.

POR: J. Segura, desde Espinar (Cusco).

Espinar hierve por todos sus costados. Martes por la noche, el calor a pocos minutos de llegar advierte un pueblo acosado por un atípico verano, o es la calefacción del bus, imagino, porque acá sí puedo imaginar: madres campesinas, o mamachas como las conocemos en “la ciudad” procurándose fresca, fría, infinita sombra con sus mantos o sus polleras, haciéndose viento con sus sombreros, que los hay de los duros y los que se desarman de un golpe, lo sé porque me dieron con uno, con un sombrero de los consistentes, con esos que llevan como primordial característica “el buen olor”.

Al señor que va en el asiento 23 -ventana- le pregunto por la situación de Espinar. Dice que está fuerte la cosa, han tomado el local de la municipalidad, hay piquete desde el domingo, que no es un trago que te pela la garganta, sino un grupo compacto de espinarenses listos para el combate que duermen sobre vidrios rotos, sangre oscura de trabajador municipal y en un frío que yo mismo me he tomado la libertad de categorizarlo por encima de “frío de la conchesumare” así como oyen, nada que verano atípico, acá no hay calefacción.

Los piqueteros están provistos de linternas, saquillos para proteger la espalda, chullos más bacanes de los que venden en el “Fundo El Fierro”, masa verdosa en la boca, frazadas compradas en desaguadero, y una moto al costado de la muni, supongo para arrollar al primer arequipeño que vean por ahí, y una teoría bajo el brazo que a mi parecer ya tomó mal olor desde hace rato y esta es que el agua que embalsará la represa de Angostura será para los chilenos, ni siquiera para los areuipeños, ahí es cuando aprovecho hago como que me quiebro, agüita en los ojos, voz de marica descubierto en la puerta del closet justo cuando volvía a entrar, y digo… ¿eso es cierto?, porque yo soy arequipeño… veo la reacción de los espinarenses… -pero mi mamá es cusqueña, sí, de un pequeño pueblo de Canchis, a unos 45 minutos de Sicuani, desde chiquito yo voy, juego carnavales ahí, y vuelvo para “todos santos” mi tío tiene un horno donde hacemos bizcochuelos y maicillo, es que la sierra es lo mejor, muy distinta a la ciudad pues-… cuando creo que los he convencido con la puritita verdad encuentro que está demás decirles que mi papá es negro y alguna vez también tuvimos un problema con el agua, y no porque mi papá fuera negro era que nos la cortaron sino porque no teníamos ni un cobre en el bolsillo -(abril de 1989)- yo no podía pronunciar bien la “R”.

Cuando me empiezan a ver bonito y me muestran los sus dientes verdes y me van armando conversación me doy cuenta que los pobladores si no tienen una posición no saben a qué grupo pertenecer, están indecisos, confundidos y a muchos los invade una inseguridad citadina, es decir, acompañada de una terrible ansiedad.






Toda esa agua es pa’ los chilenos pe’ por pura lógica, si hacen la represa nos vamos alá y quemamos las máquinas” me dice un señor que lleva un pequeño radio colgado al cuello, por ahí oyen el programa de radio los andes, a ver si pasan algo interesante sobre el conflicto desatado en Imata, es decir el bloqueo de la carretera Arequipa - Juliaca donde todo hijo de Espinar metió mano y se empujó un buen plato de caldo de la olla común donde no se juntó la grasa a pesar del frío. Aunque según otros pobladores, como el abollado que sale en la portada de esta nota, dijo que algunos comieron más de una ración, y los estudiantes de la Universidad Nacional San Antonio de Abad del Cusco (UNSAC) se pusieron a “huasquear”, es decir chupar, es decir meterse harto trago para olvidar las penas, del alma, del corazón, de que el agua se vaya para los chilenos, en fin. Lo cual puede ser cierto o no, quizá el abollado sólo sea un espía, ahora que está de moda el asunto, o quizá no, y mientras otros luchaban por un derecho o una incertidumbre adelantada en Imata estos muchachos cusqueños estaban pagando la tierra con ron en una tranca revolucionaria de esas donde “la causa” se hace respetar pero en plato grande para recuperar la fuerza.

Lo cierto es que nadie en Espinar se quiere quedar sin recurso hídrico, suficiente con tener dos horas de agua al día en el mismo pueblo puesto que las comunidades alejadas sólo, según dicen, consumen agua de ojos naturales y del río, cómo no, contaminado por la minera Xtrata – Tintaya .

Luego de escuchar al señor decir que el agua les dura lo que dura un partido de futbol, busqué un hotel con buena cara dónde pasar aquella noche espinarense del martes con un frío de categoría ya mencionada, el único que me convence es el “Samary”, 20 lucas, -agua caliente-, es lo primero que me dice la recepcionista, cable, baño privado, cama de dos plazas, tres frazadas... Qué marica el periodista, debió quedarse en el piquete para seguir conversando con la gente que lucha, eso habría hecho cualquier reportero, pero yo no soy cualquier reportero, a veces claudico porque hace frío, porque de vez en cuando prefiero escribir poemitas de colegial en mi cama, o porque finalmente sí pues soy un marica y de los relajados, y quién no, me digo, mientras veo la llave del cuarto 6 columpiándose de los dedos de la señora.

-Chucha tiene más de 80 canales-. Compruebo si el agua es caliente y efectivamente, de ella brota ese calor divino que les falta a los piqueteros que hasta me contaron un chiste que he olvidado… los piqueteros, mis patas, me hicieron creer por un momento que esta era mi verdadera vocación.

Estoy viendo “El pianista” la ñangaza de “Odri Brodi” se parece mucho a la de John Lennon. La película es puro silencio y explosiones, y claro acordes de piano en momentos en que piensas que el pata morirá de hambre o de cansancio o de un bombazo en el pecho. Las escenas casi finales (¡soy polaco, soy polaco… no disparen por favor!!!) me hacen recordar que al día siguiente, miércoles, habrá refriega en el frontis de la municipalidad porque los administrativos anunciaron que recuperarían como sea su local, pero cómo si ahí hay una manchón de piqueteros que han picchado coca toda la noche y están verdes de la cabeza a los pies…

Al día siguiente el agua cae caliente de la ducha, no me baño, sólo me lavo la cara y los dientes con un chisguete de Colgate no presupuestado para este viaje. Voy subiendo por una callecita que desemboca en la plaza, y me encuentro con A. (qué hace este huevón acá), es fiscal, está ganando puntos, está empezando desde abajo, hacía 5 años que no lo veía, está igual, dice que los espinarenses son una mierda, son envidiosos, te joden hasta hartarte y hasta que pateas el tablero, espero no se refiera a mis broders los piqueteros, de hecho lo debe decir por sus compañeros de trabajo, menos mal que a mí no me pasa lo mismo… -si quieres comer rico anda al Dragón, 4 lucas, bien papeado-.












La plaza está llena, las ropas de la gente la hacen colorida, verdes, fucsias, celestes. Algunos pobladores observan de lejos nomás, mientras en el frontis los manotazos directo a la mandíbula chacchadora y las patadas de frente a los culos forrados de yin o dril o tela de paño van y vienen, pero en las agitaciones nadie se da cuenta. Comuneros, en su gran mayoría mujeres se enfrentan a trabajadores municipales que justamente en ese instante lograr entrar a la municipalidad terminando de romper lo que quedaba de vidrio en la puerta. –la municipalidad es enorme, vidrios azules espejados, casi 4 pisos, diseño arquitectónico un tanto caprichoso para la zona… mientras la gente se caga de hambre-…

Cuando el último administrativo está por entrar, una de las mujeres que está a punto de ahogarse de tanto gritar:- fujimoristas, vendidos a chile-, y algo más en quechua, lo coge del cuello de la casada y lo absorbe como un fideo dejándolo servido a sus amigas, fieras hambrientas de consuelo. Le meten palo, sombrerazos y le hubieran pellizcado las pantorrillas de ser posible. Sobre ese hombre sí cayó la furia de Espinar, y eso que los piqueteros y piqueteras estaban con mala noche, con ojeras ensombrecidas y las orejas congeladas, los piqueteros hablando de la injusticia, perorando, impresionando, contando chistes, calculando su furia ante un resultado adverso, en cambio ellas contemplándolos desde un rincón oscuro, quizá lo hacen así siempre, quizá es una costumbre, los hombres son como sus “manayers”, al final ellas son las que meten golpe, sacan y dejan sangre en la tierra, y ellos como “Don Kin” a “Maic Taison” les consiguen las peleas.

Los administrativos logran ingresar y desde el corazón de la muni se mandan con un aplauso pausado, raquítico pero cachaciento que les sancocha las habas verdes a las mamachas. Por ello se la agarran con el reportero, con el flaquito recién llegado de la ciudad blanca, al que le dan algo no mayor a un sombrerazo, y si la memoria no me falla, también un puntazo en la canilla, como en pichanga de dos por dos.
Sin embargo parece ser que la batería seria edil cae en la cuenta de que esto puede terminar en carne molida, profusos cortes, y cremación. Así que deciden salir del local a punta de empellones.
El sol arrecia, sí de esa manera tan cliché, arrecia, quema, jode, mata, perturba… a estas alturas nadie dónde está Chankako o Eloy Chancayauri, el alcalde provincial de espinar. ¿Alguien sabe dónde?, -nadies, nadies-… contestan los naturales de la zona ante una situación contranatura: el pueblo enfrentado y el alcalde ausente, sin destino conocido o avisado.

Me entero que para las 10 de la mañana está pactada una reunión, un mitin en la plaza de armas para lograr un acuerdo respecto al tema: “Angostura nos va a dejar sin agua, no debemos permitir que esa represa se construya, necesitamos un caudal de más 11 metros cúbicos, esa obra no nos dejará agua para nuestro proyecto Cañón de Apurímac… Arequipa es el enemigo”.

Me subo al estrado, hay una chica linda muy cerca a los parlantes, cabello castaño, dientes de vampiro, gorra verde D & G, se parece a “Driu Barrimor”: -oiga, de qué canal eres- pregunta, y yo respondo para mis adentros, -¿canal?, escribo para un semanario-, pero inmediatamente recuerdo que también debo hacer un reportaje para la televisión… -ah ya, sí para el 53-, digo finalmente pero me quedo con las ganas de decirle que lo mío no es la televisión, lo mío es escribir crónicas pero me siento incompleto respecto a ese tema, es decir-… pero ella qué va a entender, sólo es una turista que pasaba por ahí y decidió quedarse para probar un plato de trucha asada, tomar fotos de la gente, de chibolos lustrabotas con las mejillas enconchadas, mototaxis, y vendedores, sin sufrir nada de lo que esa gente sufre…, como yo que traje un par de fotos así.

-Señores acérquense a la plaza donde tendremos una reunión transcendental de gran importancia para el pueblo de Espinar-, llama un señor por medio del micrófono. Todos acuden; exceptuando a los árboles todos los espacios posibles ahí han sido ocupados por un espinarense con ganas de saber cuál iba a ser el destino de su pueblo.

¿Y el alcalde?, me pregunto. Aparece detrás de sus seguidores a las 10 y 25 exactamente, se acerca al borde del escenario y hace una venia y dando tumbos con la cabeza. Está desdentado, con un chaleco azul como si viniera de hacer cualquier cantidad de trámites documentarios entre otras diligencias. Su barba cana y ensortijada pero hirsuta acentúa más su aspecto de sátiro, o “El Sátiro”, como es conocido; no sé si sea ese sibarita compulsivo que todo el pueblo refiere, pero digamos que sí para reforzar a su personaje dentro de la historia, real claro está. Espinar rechifla, tira cáscaras de plátano, bolsitas de agua de linaza apenas Eloy Chancayauri abre la boca para decir buenos días querido pueblo de… buenos días.
Le alcanzaron un folder con buena cantidad de hojas, y así expuso su breve informe de cuando fue a Lima a pedirle a la PCM (Presidencia del consejo de ministros) que se postergaran las licitaciones para la ejecución de la represa de Angostura. La gente ruge como bestias, a estas alturas no sé qué son capaces de hacer.










Los dirigentes, que según muchos pobladores son militantes del partido nacionalista, aguzan a los pobladores poniendo en duda si la gestión del alcalde en esta misión de ir con toda una comisión hasta Lima fue necesaria, deslizan la teoría que más bien estuvieron paseando, ellos a conociendo la capital y “El Sátiro” volviendo a las “Cucardas” como en 2007, en palabras de algunos piqueteros. 1, 2, 3 , 4, quizá cinco horas estuvimos parados bajo el sol de Espinar, ese que tiene a todos con la piel del color de las puertas de oficina, “me duelen los riñones carajo y los dirigentes no hacen más que repetir lo que todos ya han dicho… que se vaya el alcalde porque es nepotista, abusivo, mañoso, corrupto y burlón”… ¿acaso yo he postulado para alcalde? Pregunta Chancayauri a su pueblo. Analizando su discurso lo que realmente quiso decir tal vez fue: “tanto que joden, hay responsabilidades que me pesan afrontar, pero lo hago a pesar de que no estoy acá por mi voluntad, pero estoy, es bueno para mí sí, me favorece sí, no creo que me vayan a quemar, ya lo hubieran hecho… ¿no ven?, lo mejor es decir, muerte a los arequipeños para que vean que estoy de su lado…” Y es así como lo entiende el pueblo, ¡que se vaya Chancayauri!, los estudiantes de la UNSAC piden su destitución, Néstor Uti Huallpa el presidente del Frente de Defensa de Los Intereses de Espinar, también lo pide aunque sin convicción. El pueblo de Espinar lo pide. Sin embargo al final de tanto trapo sucio echado bajo el sol de la plaza el alcalde se va pero a la comisaría y nada queda claro sobre su renuncia, la gente se molesta con la clase dirigencial y empieza la depuración. Uti Huallpa llora afónico tras el micrófono, “me voy pero con la frente en alto, y no con la vergüenza de un ratero o un violador, o un corrupto”… “No te vayas Néstor, N é s t o r amigo el pueblo está contigo” corea la gente convencida de la sinceridad de Uti Huallpa, ven en él una esperanza, yo veo mucho miedo. Tengo hambre. “El Dragón” me espera con sopa de maíz y revuelto de verduras… al entrar encuentro a A. en una mesa, está terminando la sopa, me ve y me llama a sentarme a su lado, es preciso decir en este instante, para poder comer sin interrupciones, que afuera la gente sigue gritando, pero ya todo está perdido. Chancayauri, “Chankako” o “El Sátiro” sigue siendo alcalde provincial de espinar sólo queda esperar hasta el 28 de febrero resultados, estudio de impacto ambiental, estudio de balance hídrico, si efectivamente a Espinar le toca menos agua con la construcción de Angostura o todo lo contrario… ¿Por qué me dieron menos revuelto de verduras que a A? me pregunto. Como si el mozo no supiera que si vengo a almorzar a su restaurante es porque me cago de hambre. -Hace cuánto que no juegas pelota-, -medio año-, -este fin voy a bajar a Arequipa, a ver pues si nos vemos para tomar un trago, le digo a Cristian-, -ya pues-, -Jhonatan, deja nomás, yo pago-… Cuando abandono “El Dragón” veo que en la plaza el número de personas es menor, al recorrerla me doy cuenta que esto ha quedado en nada o simplemente que los espinarenses, piqueteros, mamachas, todos, se están guardando para dar un golpe fuerte, un sombrerazo que va a dejar penosas secuelas. Tomo un par de fotos más y regreso al hotel. Pensé que me quedaría otra noche pero eso será imposible, debo trabajar, y si no, debo volver a Arequipa a pelear con la calle. Se va nublando poco a poco, ¡bum, bum! estos son los truenos de los que me habló A. pienso, son fuertes, pero no más que los de Canchis, pero esta lluvia moja rápidamente. A las 6 de la tarde no sé dónde ir, debí dejar el hotel a las 12 del día. El bus de la empresa “Reyna” sale a las 10, espinar no es tan grande como para recorrerla plácidamente en 4 horas y mucho menos en lluvia y truenos. –¿Señora puedo quedarme en la habitación hasta las 9, por favor?-, -sí, pero en la 3… tome el control del televisor-… Pasan una película con “Tia Leoni” y “Nícolas Keish” no la termino de ver porque debo tomar una mototaxi hacia el terminal. Él un día despierta casado y con dos hijos, vende llantas y tiene un perro. Sólo el día anterior invertía en la bolsa y tenía un Ferrari gris. Me despido cordialmente de la señora, le prometo que volveré, sólo por corresponder la amabilidad. Y pienso -Espinar también tiene luces de neón que me hacen recordar una ciudad pacífica que en cualquier momento podría estallar-…

domingo, 29 de noviembre de 2009

Porque siempre hay un regreso (segunda parte)!



(segunda parte)
II



Viernes 20. El celular destornilla nuestra atención en la tarde que rebasa de Pasos de Tango para reiterarnos sutilmente:



"Tú te hiciste silencio
Ahora, entrégate a nosotros"

7 : 3 0 p . m .


El Qosqo wasinchis recibe en su útero de madera a

Rodi Pisstol, Kreit Vargas,

Robert Baca, Julio Cesar Vivanco,
Lena Orduña


Kubi


(kreit antes de treparse a la mesa)



el no poeta


el sí poeta

-se inicia el recital-

(así la gente de Cusco y Arequipa nos mostró su más variada producción literaria desde la tranquila confesión de un expectador de un asesinato de una japonesa, un Robert Baca que no sabía lo que leía, pasando por los poemas de una Lena que desapareció sin decir más, un buen Kreit que se trepó sobre la mesa, la intervención de un No- Poeta cuya mesa fue reemplazada luego por un Sí-poeta, etc. etc.)


III

Clonazepan para los dioses que jamás tienen resaca y algunos mortales

Post clonazepan:

a la mañana siguiente tu cabeza se desliza como péndulos de metal entre tus pies Domingo 22,

Clonazepan 4: duermes porque el Buen Kreit ha decapitado uno a uno tus cuatro demonios



Clonazepan 3: el teléfono de la tienda es un satélite atrapado por la lentitud de tu gravedad

Clonazepan 2: ahora lees poemas y dedicas tus PORCA-PORNO-POP a los transeúntes

Clonazepan 1: Nunca te diste cuenta que una pequeña pastilla se difuminó entre tu último vaso de chicha en el Gallito de Oro y el primero de caña entre los parques.

Porque siempre hay un regreso (primera parte)!








Tras siete días de chicha, vinos

en botella y de cajita, de comida en mercados, cigarrillos, caña y clonazepan, este par de compañeritos de viaje regresan extasiados una vez más por las revelaciones encontradas en las calles del Cusco.

(Primera Parte)

I

Cómo engullirle las pupilas a la Imperial en menos de 36 horas con habitantes y todo

Así se dio el disparo para la travesía cusqueña, con el ritual de una que chicha que fue adormeciéndonos los sentidos y por qué no también estos estómagos vacíos de comida.

En 36 horas afianzamos pactos irreversibles con la música de las chicherías, las pendientes enchapadas en piedra, con esta bebida de maíz que aún nos calza la lengua con su parsimoniosa agresividad, con estas cándidas hijas del sol amantes del teatro y limpiaparabrisas que los días siguientes velaron por un adecuado recorrido turístico, las resacas, una alimentación básica y la vacuidad de nuestro bolsillo: Sí pequeña “Vicuñita del Vilcanota” tus panes con mortadela nos reconcilió armónicamente no sólo con el universo sino con la gastritis y rompió esa pared de vidrio que sutilmente levantamos cuando por primera vez los desconocidos se encuentran.


Por la tarde recorrimos los pasadizos de San Blas donde por encima de los techos, el arcoíris era tan largo como los cuellos que se construyen en la soledad de los talleres mendívil.

En su primera noche, el Cusco nos besó la lengua con su cuerpo nocturno desde el mirador de San Blas. En esa primera noche, no medimos la consecuencia de ver la histriónica actuación de Melcho “amigo de pocos, enemigo de muchos” en ese televisor de nuestra ya lejana Carhuayamo de 20 soles, no medimos las divertidas retóricas de los banqueros en un Viejo Bar (Kreit tu tienes la culpa que le haya jateado), que trajo como consecuencia, el bostezo de nuestros ojos confundiendo las almohadas del hotel con la copa.

…un compañerito de viaje me despierta y no sé dónde queda la puerta de nuestra habitación con baño propio.


SEGUNDO ROUND CON DEMETRIO CAICHO: ESTE MIÉRCOLES 2 DE DIC. AL RING DE LAS LECTURAS POÉTICAS



El Colectivo Literario "DEMETRIO (EL) CAICHO" tiene el delirante placer de invitar al hollywood de la literatura local a una lectura para invencibles y al raz de la lona, solo para los que clasificaron en el primer round ... y al que se faltó Augusto Carrasco, se acuerdan?.

Cuando!! Este miércoles 2 de Diciembre, desde las 19:00 horas.
Donde!! En el Café LE ART MONTREAL (Ugarte 210 - Frente al Instituto Cultural Peruano Alemán)

***Todos están invitados***. Prometen regalar visas para Finlandia y la presencia de Augusto Carrasco.

sábado, 28 de noviembre de 2009

----NOIR el grupo más fashion y con más guapos de Arequipa y su nuevo disco! qué delicia! Cuánto placer sin igual!!!!!

FELICIDADES MARCO!!!!!
TE AMAMOS!!!!
DELICIAS!!!!

 
Noir y la Alianza Francesa de Arequipa tienen el gusto de invitarlo a la presentación del segundo álbum de Noir: "Brillo estático". El evento tendrá lugar en la Alianza Francesa de Arequipa (Santa Catalina 208) el viernes 4 de diciembre a las 7:30 pm. Compartiremos una hora de música con los temas nuevos y un repaso por diferentes etapas sonoras de la banda, todo en un ambiente de primera. Al final de este mensaje adjuntamos el afiche del evento y la invitación.


A continuación una pequeña reseña sobre Noir:
Noir se forma oficialmente en enero de 2007 en Arequipa. Marco Svega (voz, piano, teclados) Américo Bedregal (guitarra), Juan Luís Spoljaric (batería), Renato Catacora (guitarra) y Guillermo Bedregal (bajo), conforman esta banda que presenta el cuatro de diciembre su segundo disco de larga duración "Brillo Estático".
La propuesta de Noir gravita sonidos que van desde el Art-rock hasta el sonido Hard-rock y la electrónica, pasando por influencias Post-punk y Brit-pop. En general una interesante acuarela de sonidos emocionantes y profundos. La bohemia, los excesos y el dulce dolor de vivir cerca al borde, alimentan la enciclopedia lírica de Noir, cuyas letras y melodías han sido reconocidas y causa de controversia desde el principio.
El primer disco "Cría cuervos", ve la luz en 2007 con diez temas. Dos de estas canciones llegan a la programación de importantes radios como Doble 9, la legendaria radio rock limeña y JR reconocida emisora del sur. Posteriormente Noir edita dos singles "Concepto de Inocencia" y "Ficción-Fricción" ambas canciones serían reunidas en el EP "Ficción-Fricción". En diciembre de 2009 aparece "Brillo estático".
 


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