Porque a veces el silencio abre heridas más profundas que las hechas por las balas y porque el hombre nunca será un hombre hasta que sepa que es todos los hombres.
1.
(Porque la memoria no es una flor.)
Hasta acá el olvido y la palabra
desde acá el cuchillo
¡dónde está
la boca para este pan!
A quién preguntar
por el nombre de los sueños que hacen la noche más pesada
a quién
¿por los niños que aún duermen sin más alimento
que la tierra entre sus bocas y de ojos abiertos?
hasta acá la golondrina
y la voluntad de las hormigas
¿Dónde está
y desde que cuerpo se alzará la verdad?
Quién responderá
por los sueños a medio comenzar
por los pasos que no encuentran por donde regresar
quién por las voces ¡tantas voces!
quién por los himnos ¡tantos himnos!
quién por los vivas ¡tantos vivas!
Hasta acá la herida
Y desde acá la cicatriz.
2.
(Para todas las comunidades que luchan por su espacio)
Llora el viento
Más allá del metal
Atraviesa el desierto
Sin más compañía que el recuerdo de su madre
Hermosa y alta
Más alta que la voz del águila
Si hasta el más humilde brote de hierba
Opone resistencia cuando lo van ha sacar de su tierra
¿Por qué no el hombre?
Un hombre
Traza un círculo más grande que el planeta
Y comprueba que no hay número mayor que el UNO
Ahora el fuego
Atizado por tu tibio silencio
Ahora la tierra
Herida por tantas cosas que se avientan contra su seno.
3.
(Con el mayor respeto y cariño para Vladi y Yoyo)
Si ves llorar a un geranio que atraviesa tu solapa
Cuando no un cantu
Y si es un geranio rojo
No bastará la artritis de la lluvia
Ni la voz aguardentosa del Chihuanco
Y si se alza
Como un puño endurecido por los callos
La flor de papa sobre el lomo agreste de los campos
No podrán nada los discursos
De los presidentes ni el de los papas
Digo es un decir
- Como diría el cholo Vallejo -
Si la coca
Un día te sabe amarga
Pues levanta la mirada
Conversa con tu estrella más alta
Aliméntate del cosmos
Dale un sorbo a la mañana
Y ven
A mano y corazón armado
Que siempre te estaremos esperando.
4.
(para mis amigos en la ciudad)
Que no te importe
Si la “crisis mundial” se agranda
Tú aprende a encender una fogata
Una fogata te dará calor y hervirá las papas
Que no te importe si los bancos se hunden como barcos
Tú aprende a descifrar el lenguaje de los pájaros
El lenguaje de los pájaros te dirá el tiempo exacto
Para que - con ternura –
Hundas
Tus manos sobre el campo
Que no importe si se incendian los palacios
Tú todavía tienes :
El amarillo canto del canario
La timidez de los geranios
La humildad
De los caminos que extrañan tus pasos
Que no te importe
Hasta dónde caiga la tristeza de las bolsas que solo tiene plata
Aprende:
A encender una fogata
A escuchar la voz de los chihuancos
Abrir surcos en la tierra con tus manos
Aprende que los males nacen fuera de los campos.
5.
(Para José María por sus últimas palabras)
El amarillo canto del canario
Sobre un paisaje verde
Tendría que bastarnos
Debería el hombre
Morirse de amor
Para tener
- al menos –
La certeza de lo que está muriendo
Y no morir como muchos en estos tiempos
(Es decir sin saber de qué ni cuándo)
(Con admiración desde siempre para todos los hombres que ofrecen su tiempo y sus vidas por la causa justa)
FILONILO CATALINA
Hace 1 mes
4 comentarios:
No es por joder pero algo cursi.
Pobre Filonino, se le acabo el tema, era un marginal urbanista del verso ahora parece un despistado turista de la palabra andina. Y el ritmo, revisenlo verso por verso, y veran que también se acabo y no queda mas que forzar el sonido de las palabras.
Esta es la insoportable simpleza y cursileria del ser.
Hermano revisa tus mayusculas. Relee tus versos y piensa que los poetas siempre innovan en el tema, en la forma o en la mirada y, ¿tú? ¿Qué de nuevos has dicho? ¿Podras ganr un premio nuevamente con tanta vaguedad?.
¿Qué te paso Filonino? Te has vuelto un marginal aburrido y monotemático.
Si eres poeta no escribas poemas
porque la poesía es como la mujer
y un día te dejará indefectiblemente.
Y no sabrás donde colocar tanto semáforo,
tendrás un cúmulo de muebles
en los cuales no apoyaste ni una sola sombra,
no podrás ocultar esas esquinas innecesarias
donde guardabas tu luz;
te preguntarás
para que sirve ese trueno en el ojo?
para que tanta profundidad puesta en el árbol?
y como nunca escribirás húmedo
la palabra un pescado que resbala.
Si eres poeta no escribas poemas
porque la mujer es pura poesía
y ya sabes lo que se dice de ella.
Creo que nadie es dueño de la poesía... me parece que es un fenomeno que brota del espiritu de los hombres, y así como cada hombre, cada espiritu es diferente. Por lo tanto cada poesía es diferente, y ninguna mejor que la otra... solo poesía... crítica, irónica, cursi o fraterna... es poesía.
Amí particularmente la poesía de filonilo me gustó, por la simplesa que critican; sin embargo, la poesía de anonimo (no entiendo por qué no da su nombre si sabe tanto)también, con una doferencia... la poesía de catalina, por esa aparente inteligibilidad tal vez, conmueve mi esperanza; en cambio la poesía de anonimo me abandona en lamitad de su temor a ser abandonado -cosa que es muy humana también;y de no ser por eso, no sabría en cual de sus recovecos poéticos me podría reafirmar.
A pesar de su contradicción la crítica es muy exigente, tenaz; eso es agradable, porque la crítica de ese tipo siempre nos ayuda a medrar nuestro universo interior, aunque los críticantes no siempre tienen una idea clara de lo que dicen. y si la tienen a veces ni ellos mismo pueden poner en práctica sus ideas
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